Пред апостолом

Апостол Пётр, я строки сочинял,

Грешил, сознаюсь, поминая всуе,

Уздал порой крылатого коня,

Клеймил я Музу жарким поцелуем.

Теперь я здесь, решай, старик, решай!

Верлибры ада чрез врата я слышу.

Там варятся, как раки, кореша,

И графоман бубнит стихи из ниши.

За строки черти  больно бьют плетями,

И разжигают под котлами пламя,

Поэмы жгут и басни, и стихи -

Рифмованные смертные грехи.

А за калиткой в сумрачном раю

На ужин прозу с водкой подают.

Там преданный анафеме Толстой,

В рубахе белой, с бородой густой

Читает в голос про войну и мир,

Какой-то том, зачитанный до дыр.

Апостол Пётр, калитку приоткрой,

Я хряпну водки, зажую икрой,

Стихи забуду напрочь все, как есть,

Благую в прозе буду весть я несть,

О, ради Бога, в рай, прошу, впусти,

Слова я буду, как овец пасти,

Средь райских кущ, в лугах зелёных прозы,

И выну стих из сердца, как занозу!