Посреди скоморошьего пляса...
Посреди скоморошьего пляса
Очень трудно собраться в кулак.
Примелькались мундиры и рясы
И приелись сюжеты в стихах.
Сколько мыслям своим не потворствуй,
Не обрящешь ответ на вопрос -
Почему не рождает обжорство
Сытость духа под россыпью звёзд.
Нет предела духовной карьере.
Сколько с лестниц не падай впотьмах -
Не измерить смертями потери,
В торопливо сожжённых томах.
И догадки немыслимо строить,
Бесполезно терзая свой ум -
Не напрасно ль сгорели герои,
Не явившись на суд к большинству.
Сколько их в перечёркнутых строчках,
Бесполезно пылится в столах.
Сколько сгнило во рвах многоточий,
В ненаписанных кем-то словах.
Из обрезанных крыльев Пегаса,
Повыдёргивал перья поэт.
Посреди скоморошьего пляса
Вдохновенно звучал менуэт.
И приняв горделивую позу,
Прикусив от досады губу,
Наблюдала надменная проза,
Пляса с танцем, тандем и борьбу.
Каждый раз про себя восклицая,
Что уже предсказуем итог,
Танцу злую судьбу прорицала
В торопливых сплетениях ног.
У прозаика выводы плохи:
Правды жизни, печален финал -
Там где пляшут вовсю скоморохи,
Феб, пожалуй, и не ночевал.
Не терзал сладкозвучную лиру,
Звонко золотом кудрей звеня...
Вожделенно плясали сатиры
В забубенных стихах у меня.
И строкой похотливого стона,
Суеты, торопливой строкой,
Изгонял из стихов Аполлона
И в забвение лился рекой.
Примеряя мундиры и рясы
На героев божественных тем,
Посреди скоморошьего пляса,
Со стихами остался, ни с чем.