б/н
Тип произведения:
Юмор
Вечер был прекрасным.
Дождь стучал по крышам.
Клоун, с носом красным
прогуляться вышел.
Босиком, по лужам,
словно сумасшедший —
под холодным душем
думается легче.
А артисту цирка
есть о чём подумать —
клоуном быть стыдно,
клоунов не любят;
пагубно смеются
взрослые и дети —
знак дурного вкуса —
хуже нет на свете.
Смотрят, потешаясь
и глумясь над оным,
как им дарит радость
балаганный клоун.
Над святым искусством,
дураки, хохочут...
Мерзко. Гадко. Гнусно.
С жизнью-б не покончить.
Над его увядшей
шевелюрой рыжей...
За бравурным маршем
плач его не слышен,
в свете фейерверка
слёз не видно в гриме...
У него есть СЕРДЦЕ!
У него есть ИМЯ!
* * * * * * * *
Утро было свежим.
Клоун улыбался.
Словно на манеже
на траве валялся.
Он скончался ночью,
перерезав вены —
сам с собой покончив...
И... ушёл со сцены.
Трагичная судьба пантомима,
Шла жизнь и прошла таки мимо.
А может быть, всë-таки прямо
Его протаранила рьяно.
с криком: — Суки, всех прережу!
Так махал ножом задорно,
что порезал себе горло.
Спасибо, Джонни! Вы настоящий ценитель прекрасного; один из немногих, способных узреть «душу произведения».
А вот случай из жизни. Было мне лет 13-14. Вместе с корешем посещали секцию «Самбо». Перед нами (по времени) проходили занятия цирковой студии. Мы приходили чуть раньше, чтобы попрыгать с циркачами. Однажды цирковой худрук предложил нам переметнуться к нему; на должность клоунов, типа Толстый и Тонкий (я худой и длинный, кореш низкий и пухлый). «Клоунами? — подумали мы, — Мы ж крутые самбисты! Вся школа будет смеяться. Какой позор! Нееее...» И… мы отказались. Видимо зря. Клоуном может и не стал бы, но хоть жонглировать научился б; а то ведь так до сих пор и не умею.
Cнимаю шляпу.
Видимо, в Вашем творчестве началась светлая полоса.
Моё творчество — сплошные смерти; в лучшем случае травмы и увечья. Чёрный юмор —это моя фишка. Хотите поплакать, или напротив, — посмеяться — приглашаю на мою страничку.