Гостья
Тип произведения:
Авторское
В телефоне стареньком села батарейка...
Тень на подоконнике тёмною тесьмой.
Гостья не торопится надевать шубейку,
Гостья не торопится уходить домой.
Подкрепляют доводы нам бокалы-братцы,
Пальцы угол скатерти беспричинно мнут...
Ей посуда – поводом у меня остаться,
Хоть убраться с трапезой – дел на пять минут.
Нам обоим нравится говорить про лето.
Тема бесконечная выручит не раз.
Вижу, у красавицы есть одна примета –
Паутинка зрелости у зелёных глаз.
Жаркое, бессвязное – шёпотом на ушко,
Так, что вырывается из груди душа.
Чуть закинув голову, на моей подушке
Бредит гостья, юностью глубоко дыша.
Свет из окон – в зеркале гранями опалов,
Вьются цепи времени за звеном звено...
Утро отражается в хрустале бокалов,
Где чуть-чуть на донышке есть ещё вино.
Нет упрёков жалостных, не звучат вопросы.
В непривычной строгости убрана постель.
У окошка женщина заплетает косы
И, о чём-то думая, смотрит на метель.
Тень на подоконнике тёмною тесьмой.
Гостья не торопится надевать шубейку,
Гостья не торопится уходить домой.
Подкрепляют доводы нам бокалы-братцы,
Пальцы угол скатерти беспричинно мнут...
Ей посуда – поводом у меня остаться,
Хоть убраться с трапезой – дел на пять минут.
Нам обоим нравится говорить про лето.
Тема бесконечная выручит не раз.
Вижу, у красавицы есть одна примета –
Паутинка зрелости у зелёных глаз.
Жаркое, бессвязное – шёпотом на ушко,
Так, что вырывается из груди душа.
Чуть закинув голову, на моей подушке
Бредит гостья, юностью глубоко дыша.
Свет из окон – в зеркале гранями опалов,
Вьются цепи времени за звеном звено...
Утро отражается в хрустале бокалов,
Где чуть-чуть на донышке есть ещё вино.
Нет упрёков жалостных, не звучат вопросы.
В непривычной строгости убрана постель.
У окошка женщина заплетает косы
И, о чём-то думая, смотрит на метель.