Травелла
Тип произведения:
Авторское
Мой догорает сплиф,
Одна, надёжная в мире вещь.
Он не обманет, не предаст,
Все лучшие слова,
В его лишь только честь.
Когда отвратен день,
Опять не те все мысли,
Его сиянье в темноте,
Разбудит чувства к жизни.
Зачем терпеть мне запах пресной пустоты,
Когда вдохнув всего разок дымок,
Найдётся в боли бархатистой,
Таинство твоего смысла жизни.
Представь, вдруг, больше не живой,
Погасли краски мира.
И вроде, выглядишь собой,
Но на лице всё та же мина.
Ты терпишь раз, затем второй.
И всё же, признаешься наконец.
Зачем страдать? Зачем сереть?
Намного ведь, приятнее с тобой.
Быть может,
Поджигая вновь и вновь конец,
Тут отыщу себе я свой,
Мой собственный рубец,
Ведущий тебя сквозь рутины лет,
Все опыляя смыслом и любовью.
Который есть у вас,
А у меня, которого с чего-то нет,
Как в прочем, нет и боли.
А может, это правда лишь одна,
Старинная китайская швея,
Работая под лампочкой светодиодной,
Всего одну деталь, она в порыве спешки пропустила.
На место сердца, ему нечаянно камень поместила,
Создав тем идиота, гнетённого всем этим миром.
Поэтому друзья, дымлю теперь я без оглядки.
С меня все взятки гладки.
Ведь это точно вряд-ли,
Что плод какой-то травки,
К томуж еще и с натуральной грядки,
Мне навредит, сильней чем эта жизнь.