Поэт не вышел на работу.

 Поэт не вышел на работу.

Казалось, это пустяки …

Он отстранен был от полетов,

Промокли у него стихи.

Какой то грустью безутешной

Сквозило у него в словах.

И между нами, если честно,

Душа его была в слезах.

Ему ,познавшему вкус неба,

Так горько было не летать.

Как будто закидало снегом,

Судьбы незримой благодать.

И он сжигал себя на тризне,

Для всех, кто видел его боль.

А за кулисами гимн жизни,

Сгорая, пела его кровь.

И он конечно же воспрянет,

Как птица Феникс восстаёт,

И удалая песня грянет,

Взрывая равнодушья  лед.

О, сердце чуткое поэта,

Несокрушимо как броня,

И добрый ангел, зная это,

Улыбкой озарит меня.