Лес прячет лицо на осенней груди,
средь бус из рубинов и золота:
на морось надменной выси не глядит,
где больше нет роскоши солнечной.

Корзинами яблок, брусники, грибов,
в порыве мольбы, диком ужасе,
лес ждёт откупиться – дав пир на убой
на скатерти жёлтого кружева.

Но в башнях берёз выбиты витражи,
и ветер, повсюду гуляющий,
какому замки' ржавых веток смешны,
играет на лиственных клавишах.

Падение музыкой льётся в тиши
туманно – как звуки органные;
как сбитый регистр – хохот ворона лжив
в мелодии слёз и прощания.

Лес брошенных гнёзд, мхов, застлавших следы,
троп, знающих невозвращение,
теряет лицо на дождливой груди,
сквозь что не увидеть спасения.

Кого просит он? Осень малым дитя
рыдает, сама напроказничав:
мозаику лета разбила шутя,
что не воскресит даже сказочник.
...-24.09.2013.