Что поделать...пиши, да пиши...
Что поделать... пиши, да пиши,
Представляя, что в этом цейтноте,
Ты застрял в непролазной глуши,
На какой-то возвышенной ноте.
Остановлено время твоё,
Где ты хрюкал и выл вперемежку.
Заливайся в стихах соловьём,
Между строчек скрывая усмешку.
Кто поймёт, тот всегда промолчит.
Кто не понял, тот просто похвалит.
Вот ещё б не дразнили в ночи
Незнакомые, жуткие хари.
Не насыпана соль на порог,
И шалфей не развешан по стенам.
Сгнил давно ароматный чеснок.
Трупный запах сквозит по катренам.
Холодком прислонившись к плечу,
За спиной, чья-то тень торопливо,
Пыхнув жаром, задула свечу,
От стихов отшатнулась брезгливо.
Не кокетничай. Это твоя.
Побледнев от высокого слога,
Ненавидит в тебе соловья,
Презирает уют монолога.
И за то что, даётся легко -
Ведь слова, не бетонные плиты -
По устам не течёт молоко
Вместе с мёдом забытой молитвы.
Только, это уже всё равно -
Что с наружи замёрзло - не парит.
Растворяет рассвет за окном,
Непонятные жуткие хари.
Находить компромисс со стихом,
Непорядочно, стыдно и страшно.
И себя проклинаешь тайком,
У себя за спиной оказавшись.
Этот пафос из слёз и соплей,
Если вышвырнуть скопом с порога,
Не споёт ни один соловей.
Может свиньи потопчут немного.
Судьбы мира тебе не вершить,
Прозябая в уютной дремоте.
Что поделать... пиши, да пиши,
На какой-то возвышенной ноте.