хромота
Тип произведения:
Авторское
Время стоит. Сижу. Лежит подушка
Под спудом пыльной седины.
Мысли течёт неведомая тушь.
Подбрасывает мглы кукушка
Свои некормленые сны
В чужие гнёзда людских душ.
Сны в нас растут, по выси тужат,
Боятся кофе и зари,
А мы - трусливы от природы.
Функционирует снаружи
Индивид и прозябает «я» внутри.
Время стоит. Проходят годы.
Кто-то поспорит: "Не трусливы!.."
Я возражать ему не буду.
Всё фиолетово в насыщенных тонах.
Время стоит. Блистают ночи сливы.
Ветвятся по глазам сосуды.
Ветвятся рощи прошлого во снах.
Жизнь – риторический вопрос.
Смерть – веский повод нарядиться.
Время стоит... Когда мы умираем,
Из нас не души в неба купорос
Летят, а рвутся снов прикормленные птицы,
Всю жизнь скучавшие по Раю.