Театр одного актёра
В разном гриме и платьицах броских,
Перед всей разношёрстной гурьбой,
На краю театральных подмостков
Развлекаются – сами с собой
Недолюбленные персонажи
От пелёнок - до самых гробов.
И вальяжно в своём эпатаже
Каждый множится спектром цветов,
Отгоняя рутинную скуку.
Станиславский всё время готов
Познавать непростую науку
О всей сути за масками слов,
Каждый жест пустоте – на потребу
Зеркала отбивают поклон.
И для жаждущей публики хлеба
Жизнь - игра. Ну а смерть - это сон,
Вечный сон героиновой сказки,
Где иголкой, ныряющей в стог,
Ниспадает последняя маска,
Подводя свой печальный итог.
И байкер был; тут люцифер…
К стиху автопортрет подходит;
Так сказать, живой пример…
Да я по большей части от себя и писал, так как чувствую. Да и театр люблю…