О плите
Когда кухонная плита
становится плитой могильной,
Не вспоминай любовь умильно,
Осталась только суета.
Заметно больше сорока…
И поздно к «тем, кому за тридцать».
Любовь придумать и влюбиться,
Но где отыщешь дурака?
Плита могильная легла,
Нет романтизма, только проза.
И вот в сосуде, как заноза,
Торчит холодная игла.
В ней нереальная страна,
моё хранилище иллюзий,
там нет неловкости, конфуза,
и там я снова влюблена.
становится плитой могильной,
Не вспоминай любовь умильно,
Осталась только суета.
Заметно больше сорока…
И поздно к «тем, кому за тридцать».
Любовь придумать и влюбиться,
Но где отыщешь дурака?
Плита могильная легла,
Нет романтизма, только проза.
И вот в сосуде, как заноза,
Торчит холодная игла.
В ней нереальная страна,
моё хранилище иллюзий,
там нет неловкости, конфуза,
и там я снова влюблена.
Любовь не рис и не картошка,
А кушать хочется всегда.
Плита, заварка, чайник, ложка
И так с утра и до утра.
Где романтизм, давно забытый?
Куда дорога пролегла?
Влюбиться, что-ли (мне за тридцать)!?
Не жизнь — могильная плита...