Жил поэт, страницы дней листая
Жил поэт, страницы дней листая,
Пил он каждый вечер.И писал стихи он, задевая
Души человечьи.
И когда печаль сжирала злая
Под покровом ночи,
От остервенения он лаял
Или выл по волчьи.
Женщин он любил по жизни многих,
И порой весеннею
Приводил домой он длинноногих.
Сбросив оперение,
Женщины стихам его внимали,
Затаив дыхание.
И с таким восторгом отдавались,
Будто на заклание.
Отчего он умер, кто же знает,
Богом был он меченый.
Рана толь в душе была сквозная,
Толь циррозом печени.
Задумался даже об участи героя…
Лучше от раны сквозной помеченный
Я бы отдал поскорее душу,
Чем от цирроза страдая печени
Весь выворачивался наружу.