Я читаю чужие письма

Почему-то так получается –познаёшь меня через других…
Из зачитанных ветхих книг… разменяв вечность на миг…
И звучащее, словно выстрел, мне идёт от тебя послание: 
я читаю чужие письма… я внимаю чужим признаниям…   

На подмостки из-за кулис выхожу на свет, в твою жизнь,
лицедеем провинциальным, чтоб номер исполнить на «бис»… 
Я вживаюсь в чужие чувства под ремаркой «и ты бы так мог»…
Несомненно, это искусство. Да только я – бесноватый Ван Гог, 

заражённый идеей шалой. В смысл здравый забитый клин. 
Маскирующий ведьму – Галу в зашифрованный «сюр» Дали.
Кто-то выше, а кто-то ниже…Вот небесное, вот земное… 
Но, выходит: чужое – ближе и ценней, чем своё, родное.

Я чужие учу молитвы. Поклоняюсь чужим иконам.
Режу чувство чужою бритвой, чтобы втиснуть его в шаблоны. 
Чьих-то муз бесновато – шалых почитаешь, любуясь статью.
Для моей по чужим лекалам размечать предлагаешь платья. 

Глубже моря чужие тени. Ярче солнца чужие луны.
Пульс чужой в моей бьётся вене. Но, родная печаль на струнах.
Чёрт возьми, чтоб им было пусто! Только, каждый к чему-то призван:
ты внимаешь чужому чувству… я читаю чужие письма…