Раздумья. Ничего не приходит в голову
Жанр:
Сентиментальное
Вид:
Мне ничего не приходит в голову.
Вроде бы приходят в голову темы для достойного истолкования, но как только садишься писать, у тебя тут же заканчивается мысль, ты не можешь записать не одной емкой, гармоничной фразы, начинаешь выжимать из пальца строки, в надежде вернуть тот порыв, тот смысл темы, но прочитывая то, что ты написал, понимаешь, что эта полная ерунда и вроде бы слова логично обоснованы, но не нравится, понимаешь, что это не нравится не только тебе, но и другим. А все потому, что идет уже не от порыва вдохновения, не от души, а из пальца. Проворонил момент и все. А был ли это момент. Иногда садишься писать и все идет как надо. Буквы складываются одни за другими, смысл есть, а главное, душа от всего этого радостно отбивает чечетку. И ты пишешь кривым почерком, как в агонии, что бы не потерять эту золотую нить настроения. Еще не прочитав получившегося, ты знаешь, что это великопная мысль изложена в текст достаточно, именно достаточно, не излишне поставлена на показ, раскрыта для читающего.
Бывает идешь осеним утром - холодно, туман опускается на землю, из-за чего падают капли воды, и на земле сухие, уже бледно желтые листья, и ты понимаешь, как хорошо, нужно будет об этом написать, потом заходишь в дом в тепло и уют. И не пишеться уже про холод, стужу и туман. В голове горячий чай, плед и тортик, который, хитро, спрятался в холодильнике. А потому что, уже совсем другая обстановка, совсем другой расклад чуств, и пишется по другому. Так и с этим моментом, который как бы был минуту назад и вдруг испарился в вечерних сумерках. Этот момент был, но не минуту назад, а в более далеком прошлом, когда душа ликовала или болела, когда голос дрожал или хотел кричать на все, что движется. Но это чуство было в прошлом. Было в прошлом, но осталось внутри человека, ему не дали выйти в атмосферу, и теперь оно пытается протискнутся в щель нашей фантазии, но не получается, потому что время для этой эмоции прошло. И вот она уже плавает на поверхности, как вдруг ее уносит на дно сознания так глубоко, что уже ни рукой, ни сачком не поймаешь. Так и блуждает эта мысль по дну чуств, пока не подвернется подходящее поток.
Вроде бы приходят в голову темы для достойного истолкования, но как только садишься писать, у тебя тут же заканчивается мысль, ты не можешь записать не одной емкой, гармоничной фразы, начинаешь выжимать из пальца строки, в надежде вернуть тот порыв, тот смысл темы, но прочитывая то, что ты написал, понимаешь, что эта полная ерунда и вроде бы слова логично обоснованы, но не нравится, понимаешь, что это не нравится не только тебе, но и другим. А все потому, что идет уже не от порыва вдохновения, не от души, а из пальца. Проворонил момент и все. А был ли это момент. Иногда садишься писать и все идет как надо. Буквы складываются одни за другими, смысл есть, а главное, душа от всего этого радостно отбивает чечетку. И ты пишешь кривым почерком, как в агонии, что бы не потерять эту золотую нить настроения. Еще не прочитав получившегося, ты знаешь, что это великопная мысль изложена в текст достаточно, именно достаточно, не излишне поставлена на показ, раскрыта для читающего.
Бывает идешь осеним утром - холодно, туман опускается на землю, из-за чего падают капли воды, и на земле сухие, уже бледно желтые листья, и ты понимаешь, как хорошо, нужно будет об этом написать, потом заходишь в дом в тепло и уют. И не пишеться уже про холод, стужу и туман. В голове горячий чай, плед и тортик, который, хитро, спрятался в холодильнике. А потому что, уже совсем другая обстановка, совсем другой расклад чуств, и пишется по другому. Так и с этим моментом, который как бы был минуту назад и вдруг испарился в вечерних сумерках. Этот момент был, но не минуту назад, а в более далеком прошлом, когда душа ликовала или болела, когда голос дрожал или хотел кричать на все, что движется. Но это чуство было в прошлом. Было в прошлом, но осталось внутри человека, ему не дали выйти в атмосферу, и теперь оно пытается протискнутся в щель нашей фантазии, но не получается, потому что время для этой эмоции прошло. И вот она уже плавает на поверхности, как вдруг ее уносит на дно сознания так глубоко, что уже ни рукой, ни сачком не поймаешь. Так и блуждает эта мысль по дну чуств, пока не подвернется подходящее поток.