Кто тебя выдумал, звездная страна…

Он вышел из комнаты, прошел в коридор. Там его ждал поношенный плащ и ботинки из кожзаменителя на резиновой подошве. Десять секунд спустя его уже не было. Не было в Ее жизни. Навсегда.

Она так и осталась в кровати, когда Он покидал комнату. Ту самую комнату, где Он впервые Ее поцеловал. И, как оказалось, их последний поцелуй случился там же.

Та же комната, годом ранее:

- Милая, ты правда не жалеешь, что впустила меня к себе?

- Зачем об этом? – Она смотрела в окно, там дворник подметал чистую аллею. «Зачем он это делает?» - вот, что ей было любопытно в тот момент.

- Но ты же знаешь меня всего два дня. Не находишь это опрометчивым?

- Хочешь выпить?

В хрустальные рюмки был налит коньяк. Был выпит и налит снова. Почувствовав теплоту где-то в районе груди, Он, набравшись смелости, поцеловал ее. В первый раз.

Их встречи были зачастую спонтанными, но никогда не зависели от Ее желания. Ей это не нравилось, но пылкие чувства к Нему застилали Ее разум. Она была готова ждать.

Однажды он принес целую корзину черешни. Это было вполне романтично. Ей тогда все казалось романтичным. Он был добр к ней, в меру галантен. От Его эрудиции у Нее не вырабатывался комплекс неполноценности. Напротив, Она сильнее любила Его.

И все это время Ее костыли не мешали им любить друг друга. Да, Она была инвалидом – паралич ног. В погожие дни они даже выходили прогуляться вдоль озера. Иногда Он брал Ее на руки. Он любил Ее. Ей так казалось.

Что было в мыслях у Него было непонятно даже Ему самому. И вроде любовь и счастье. Но было какое-то раздражающее чувство несогласия. Возможно оно было у Него из-за жалкой зарплаты биолога, из-за постоянного отсутствия денег, из-за страха навсегда жить так, да еще имея такую обузу.

Он старался не думать о плохом. Особенно когда видел Ее. Да, Она была хороша. Румянец на Ее лице оставался всегда. Темно-русые волнистые локоны спадали на плечи. Ее улыбка нисколько не была печальной, Она радовалась жизни. Жизнь… Вот, что Она любила больше всего.

В последнее время Он стал реже Ее навещать. Были причины. Завертелся служебный роман с новой лаборанткой, внучкой профессора Данилевского. Да к тому же из Москвы. Виднелась неплохая перспектива. Но была Она. Та, которую Он, кажется, любил. Кажется? Или нет? Такие мысли терзали Его все чаще в последнее время.

В тот последний день Он пришел, как обычно, не предупредив. Ее родители никогда не были против их свиданий. В руках у Него была роза. Он молча поцеловал Ее в лоб, потом в губы. Ее улыбка смущала Его. Он долго собирался с мыслями. Наконец сказал:

- Ты знаешь, меня переводят в Москву.

- Да ты что? Я очень рада за тебя. Горжусь. – Она смотрела в окно. Там не было привычного дворника дяди Яши.

- Да, но ты понимаешь… - Он слегка запнулся. До сих пор не был готов сказать Ей главное.

- Понимаю, - молвила она, - Ты боишься, что мы будем реже видеться? – В ее словах была девственная наивность.

- Понимаешь, - продолжал Он, - Я принял решение. Мы должны расстаться…

Перед тем как покинуть комнату и выйти в коридор, Он успел заметить побледневшее лицо. Ее вечный румянец исчез, равно как и Ее улыбка.

Год спустя, навещая родной город, Он решил посетить Ее. Однако было слишком поздно. Ровно год назад Ее не стало. Об этому сообщили родители, которые не пустили Его на порог. Весь бледный и в холодном поту Он вышел во двор, где дворник дядя Яша подметал чистую аллею. «Зачем он это делает?» - промелькнуло у Него. Солнце все также наполняло светом город.

17.07.2015