В колбе песочных часов, где заперт я

Я не слышу дыхания твоего.
Не чувствую пульса. Не вижу глаз.
А что остаётся? Лишь фото. Всего.
Где ты улыбаешься. В полуанфас.
Перо под рукой, но чисты листы.
А мне бы минуты с тобой – глоток.
Сознанье в объятиях пустоты.
Живу, слыша то, как шуршит песок
в колбе песочных часов, где заперт я.

Семь футов под килем, но в море штиль.
Своё направленье сменил Гольфстрим.
Горчит на губах ожиданья пыль.
И в лёгких надежды сгоревшей дым.
Силки обстоятельств крепки, тесны.
И мне не коснуться тебя рукой.
Действительность дарит пустые сны,
в оплату снимая с души покой
в колбе песочных часов, где заперт я.

На прочность тестирует, на излом
судьба, предложив опуститься ниц.
Я чувствую: где-то там, за стеклом -
огни в чёрной бездне пустых глазниц.
Ты спросишь меня «- Так чего ты ждёшь?»,
безжалостных слов резанув пилой.
«- Того, что однажды ты разобьёшь
к удару устойчивое стекло
колбы песочных часов, где заперт я…»