....
Тип произведения:
Авторское
Много снега, много света
На полях пустынных; где-то
Редкие дома мелькнут
И опять леса, поля.
Спит укрытая земля,
Снег ей подарил уют,
Силы жизни отдохнут
И опять придёт весна.
Белые ковры сверкают
Ярко в солнечных лучах,
Всё пространство покрывают.
В снежных утонул волнах
Край суровый; океан
Белых вод застыл в покое.
Над сугробами бурьян
Тянет ветви, помнит
Шум кудрей своих зелёных
Лысый лес, проворно
Шевелюрой он играл
На ветру; теперь же спал.
Вся природа сном глубоким
Крепко-нА крепкО забылась,
Воскресением далёким
Грезит, и оно свершилось
Уже миллионы раз,
Были живы, как сейчас
Тысячи существ живых.
В сей картине каждый штрих
Возвращается обратно...
"Всё усыпал белой ватой
Старый, хмурый дед Мороз,
Все дороги он занёс;
Навалил своей лопатой
На пороги кучи снега.
Если б ехал до ночлега
Я в минувшие века
По степи, то потроха
Запросто бы застудил...
Может быть, когда-то жил
Я уже на этом свете?
Старики вновь стали - дети,
Дети - снова старики.
Бесконечны циклы эти,
Нет исхода из токи
Вечной жизни... Или есть?
Как трава растём мы здесь,
Вянем, снова прорастаем;
Вяло лезть, иль бурно цвесть -
Всё ровно; навозом станем
На лугах этой Земли.
Может, есть просвет вдали,
Выход из бытийной тьмы?"
Если вам понравилось:
Он написан вроде бы — здраво…
Только вот не возьму в толк я,
Смысл стиха…
И…
Позицию…
Автора...!?
Он есть в повести моей,
Там всё вовремя и к месту.
Бренность наших кратких дней
Прорывается в сознание
(Героя) при обычном созерцаньи
Снега белого.
Не понятен смысл стиха
И позиция моя??
Как дважды два
Высказал её; она
В каждой строчке здесь сквозит,
Лишь слепой тут не узрит…