Все уходят...

Все уходят когда-то, я знал,

Что и мы не задержимся долго.

И сэр Вильям об этом писал,

Вызывая порой кривотолки.

Только я не пойму одного:

Никакого порядка, похоже,

Вроде не пропускал никого -

Впереди уже те, кто моложе.                     

И все больше знакомых крестов.

Неплохие встречаются люди,

С фотографий из паспортов

На овалах, чудны, как на блюде.

Есть и камни, красивый узор,

Как живые, глазеют портреты,

Грудь скребёт укоряющий взор

Всех знакомых, что в камень одеты.

Нет, я только на час, навестить,

Даже стыдно бывает, ей-богу.

Уходя, умоляю простить: