Я больше стихи не читаю
и прозу читать не хочу.
На море с утра пропадаю
и, нежась под солнцем, грущу.

То в дрёму, то в сон опускаясь
от жарких лучей в рокот волн,
я к небу, к горам приближаюсь,
парю и здоровья стал полн.

И это такая отрада,
такая бездонная высь,
что даже старухи здесь рады.
И это счастливая жизнь.

А чайки всё прыгают боком
украсть из пакета сырок,
вся рыба в глуби ведь до срока
к осеннему солнцу зарок.

На выходе кружка для сидра,
холодный, щекочущий вкус
пол литра, порою и литра.
Простой черноморский искус.

И вот уже хочется женщин,
компании, давних стихов.
Трагедии, девственных трещин
в упрёках, где слово любовь.

Где рыжая или брюнетка
кричит: - Уходи, утоплюсь!-
Не понимает кокетка,
что я всё равно не женюсь.

Что я в этом городе южном
всего лишь на месяц жилец.
На месяц, как отрок послушный,
а дома лихой сорванец.

В Москве всё гораздо привычней
и на ночь любая пойдёт.
И лепет подружек, как птичий,
но деньги с тебя заберёт.