Чем наполнишь слово - тем звучит
Тип произведения:
Авторское
Чем наполнишь слово - тем звучит
Звонкой медью иль тоской свинцовой.
Болью затаившихся обид
Иногда пронизывет слово.
Реже - льётся радостной волной,
Гимном совершенству в этом мире.
Кто поэт?
По сути, - он изгой,
Одиночкой запертый в квартире.
Для стихов, как воздух - тишина.
Тиканье часов и холод линий.
Суета для творчества вредна,
Так же, как и радость изобилий.
Нежный поэтический сосуд
Каждый заполняет сам собою
И выносит на всеобщий суд,
Боль души немного успокоив.
Оттого, наверное, поэт
Шёл всегда по жизни одиночкой.
Дифирамбы пел, но не секрет -
Для того, чтобы читали строчки.
Этот пессимизма монолог -
Выводы двухлетних наблюдений.
Беззащитен...
Наполняет слог,
Исходя из собственных суждений.
А по сути - он всегда ни с кем.
Да и мир ему не актуален
Занят написанием поэм,
Вместо жизни трудностей реальных.
Не даёт он воли языку, -
Оставаться легче - в отчужденьи,
И вариться в собственном соку,
В раковине тихой вдохновенья.
Звонкой медью иль тоской свинцовой.
Болью затаившихся обид
Иногда пронизывет слово.
Реже - льётся радостной волной,
Гимном совершенству в этом мире.
Кто поэт?
По сути, - он изгой,
Одиночкой запертый в квартире.
Для стихов, как воздух - тишина.
Тиканье часов и холод линий.
Суета для творчества вредна,
Так же, как и радость изобилий.
Нежный поэтический сосуд
Каждый заполняет сам собою
И выносит на всеобщий суд,
Боль души немного успокоив.
Оттого, наверное, поэт
Шёл всегда по жизни одиночкой.
Дифирамбы пел, но не секрет -
Для того, чтобы читали строчки.
Этот пессимизма монолог -
Выводы двухлетних наблюдений.
Беззащитен...
Наполняет слог,
Исходя из собственных суждений.
А по сути - он всегда ни с кем.
Да и мир ему не актуален
Занят написанием поэм,
Вместо жизни трудностей реальных.
Не даёт он воли языку, -
Оставаться легче - в отчужденьи,
И вариться в собственном соку,
В раковине тихой вдохновенья.
Свидетельство о публикации №121040905378
Всегда с безумием на грани.
Поэт для серых масс — иной.
Пришелец, инопланетянин
Однако, пишет…
неровен, крив,
Там вьётся роем горстка мыслей,
как коллектив.
В них сути самовыражение
и мой настрой.
За каждый слог, за предложенье —
стою горой.
Отличный экс, спасибо!
Скажу, что поэтессы -тоже люди:
Работа, дом, уборки, борщ и студень…
Но видят все на свете по-другому,
Помпеи день в работе, Феникс дома
У них другой и ракурс, и типаж.
Стихи для них — скорее, эпатаж.
А для поэта — высший пилотаж.
«Слушай, брат Сальери,
Как мысли черные к тебе придут,
Откупори шампанского бутылку
Иль перечти “Женитьбу Фигаро”»
Поэты, право, разные бывают,
Но все в лицо депрессию узнали:
Обидно, коль мороженое тает,
Иль кончилось шампанское в бокале.
Спасибо
Тяжело вариться в собственном соку.
Потому мы здесь.
Сидят, спрятавшись в свои анкеты, как в будки.
«Поэтом быть — не в золочёной раме
Искать себе пристанище навеки,
Устами сотворить, как и делами,
Духовный храм во имя человека.»
А, если проще, — наполняй позитивом, поэт.
«Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души».
В многообразии.
В неповторимости.
В непохожести.)
Добавлю свои 5 копеек к обсуждению:
Учись жить в одиночестве своем,
А те дары что свыше ты получишь,
В мгновенье ока могут пеплом стать!
И нужно быть готовым в этой жизни в любой момент их обрести, иль потерять!
Пусть мир наш пропахнет фиалкой и розой,
Шафраном и ландышем,
Нежной мимозой.
Пионом.
Лавандой.
Тюльпаном и мятой.
Но только не пылью.
Вот это — не надо!