Омоей. Удрочающий бес грамотности. Часть первый.
Тип произведения:
Авторское
Моим жестоким (в своей праведности) и добрым ( в своих намЕрениях....намерЕниях....... Ррррррр.....), критикам, посвящается!
Саша.. Говоришь - хвалу и клевету приемлешь равнодушно? А как же - .... выше александрийского столпа? Шалишь друг, шалишь......
Как упорные паралитики,
Что стремятся заново жить,
Мои верные, злые критики,
Не дают стихам мой быть -
(с вами, милые почитатели
моих глупых, забавных стишков)
Как могилы моей копатели
Зарывают загадочность слов.
По ночам я стишки крапаю,
В голове моей темный лес.
И такое в них вытворяю -
Плачет ангел, хохочет бес.
Этот бес, мои строчки литые
Окунает как в унитаз,
В, вечно, лишние, запятые,
И в нестройность двуХсмысленных фраз.
То, что ангел ночами шепчет,
Словно нехотя, через раз,
ОкончанЬями бес калечит,
Для, надрыва: критиков; глаз..........
Ну а те, кто образ поэта,
Уловил, продравшись сквозь лес,
Просто слушают музыку лета
И поэзию старых небес.
Они плачут со мной и смеются,
Восхищенье своё даря.
Днём и ночью ждут не дождутся,
Пока музы со мной говорят.
Я же, прОклятый собственным эго,
(ложной скромностью, заодно)
Равнодушно взираю на это
И в душе мне, всё..... всё равно.
Мои критики и почитатели,
Все вы - пройденный жизни этап.
Возносители и копатели - я давно уже не ваш раб.
И стишок мой, меня без спроса
Отрывая от бренной земли,
На известный вам столп возносит,
Тот, который давно в пыли.
Но шепчу я Музе чуть слышно,
Очарованный собственной наглостью:
Я хочу ещё чуть повыше,
Да, со всей превеликой радостью.
Муза, хоть конечно и женщина,
И слаба к мужскому мурчанию,
Но хватает за шкирку грешного,
И со злобным, глухим урчанием,
Низвергает в квартиру грязную,
Тычет носом в стишки убогие,
На прощанье взглянув неприязненно,
Торопливо уходит с порога.
Я сижу, облитый помоями,
Заодно, и потом холодным.
Бес хохочет со стен, обоями,
Ангел плачет водопроводом.
Плохо мне одному, да с совестью...
И кричу в ночи я старательно:
Где же вы, мои почитатели?!!
Заходите в гости, копатели!!!
Пы.Сы.
Эта вирша была написяна всо стоянии жуткова похмеля после вчирашних начных двухлитрафкофя ипачки сигарет.
ПыСыСы...... Пы.СыСы..... (.......ть!!!) Кароче.....
Люди добрыя!
Простатите... (с....ка!!!) Прастите мя грешнова!
Бес папутал......
Ангел прамалчал......
… До боли знакомый автор.
И тактика, и стратегия — тоже.
Плагиата, значит, не любите?? )))
Придется попробовать воплотиться в вас, когда вы хотите.
Дайте знать)
Они мне портят жизнь, лиша покоя.
Как мухи, вьясь.
Киша, как муравьи.
За что мне наказание такое.
В полночный час скребутся, как мыша.
Спокойно выпить не дают пол-литру.
Я им кричу:
— Теперь замолкли!
Ша!
Вы в голове пасётися субтитрой!
Ушли.
Талант остался без стихов.
Поэта потеряло мирозданье.
Зато теперь могу из матюков
Сложа, пропеть частушки иль страданья.