Стёрты, как зубы...
Стёрты как зубы, стиха устаревшие рифмы.
Снова у музы растут на нетленки тарифы -
Жадная баба подняла их до потолка.
Чем рассчитаться с ней, летом растратив небрежно,
Всё что копил, чтоб зимой, как обычно, бесснежной,
Снежность листа бороздила привычно рука?
Бродит по осени автор, по чьим-то страничкам,
Клянчит сюжеты, кляня неписца неприлично,
Не понимая - намного страшнее писец.
Если приходит - тогда, и забыт, и потерян,
Плотно закрыв все контакты, и окна, и двери,
На пустяки жизнь изводит упорно, творец.
Ну согласитесь - кому эти мрачные вирши,
В сердце проскочат, как серые, юркие мыши,
Вломятся в мозг, словно стадо безумных коров?
Осень для всех одинаково: " любо - не любо".
Нежно её описать, или выписать грубо -
Только испортить поверхность невинных листов.
Впрочем, о чём говорить - это время поэтов -
Тех, для кого лето жизни напрасно пропето,
Тех, кто о зимних припасах не стал хлопотать.
О беззаботности прошлого, пусть потоскуют,
И запоздало кляня суетливость мирскую,
Дождь из стихов опрокинут в сырую тетрадь.