Пух тополиный за окном

Войной обезножен, а смертью не взят...

Теперь вот такой он, безусый солдат.

Глядел неотрывно в пустой потолок...

А мог быть счастливым, 

он многое мог.

При власти отец, у отца он один,

Но сволочью не был единственный сын,

Который дружил с сыновьями отцов,

Не терпящих рядом с собой подлецов.

И с ними ж поехал на 

пункт призывной, 

На фронт тоже вместе, командой одной, 

Теперь он без ног, но при 

этом живой,

Друзьям его царствие, вечный покой!

Глядел в потолок, а хотелось бы ввысь...

Эх, выйти б на улицу, малость пройтись.

Себя показать и других посмотреть,

Да только от тела оттяпали треть...

Лежал тот солдат и тоскливо смотрел, 

Как  весело полз паучонок, пострел,

Тех ног, целых восемь, потешный такой,

А тут, хоть ты тресни, совсем ни одной...

Но руки-то есть, а ещё голова

(Как будто послышались чьи-то слова),

Жизнь - лучшее, что может быть из наград,

Так радуйся ей, ты же русский солдат...

Он сам себе это сказал, 

но не вслух...

А там за окошком летал белый пух, 

Листва изумрудная, воздух, как мёд, 

И в сердце растаял отчаянья лёд.

Живут же другие без рук и без ног, 

А он уже взрослый, не мамин сынок, 

Раз порох понюхал, то значит боец,

И плакать не будет, как плакал отец...

                 * * *