Похоронный визажист (мрачная поэзия)
Искусства хранитель веками,
Я каждую новую ночь
Обязан свой страх превозмочь.
Жаль, к этому не привыкают.
Пульс пулей стреляет в висок.
Покойники чувствуют всë,
Как правлю я тени на пятнах,
Смертям придавая опрятность.
Усопших игра - неизменность,
Их вычурность и сокровенность
Мучительны наедине.
Эстетика клонится ниц,
За тщетной помпезностью грима
Изменчивость неотвратимо
Венчает безжизненность лиц.
Въедаются в память черты
Сомнительной грации смерти,
Где ангелы спорят и черти
О душах среди темноты.
Когда я стою к ним спиной,
Себя ощущаю неловко.
Сквозь веки закрытые, словно
Они наблюдают за мной
Глазами непознанной правды,
Извечной загадкой всех бед.
Моя оскверненная храбрость
Моментом спадает на нет.
не буду.
(мне пришлось бабку родную к похоронам готовить)
врагу не пожелаешь…
От себя могу только добавить, что во время самих похорон в реальности я не испытывал страха, но вот потом каждую ночь начинали навязчиво сниться сны о похоронах.