Мы не ходим по этой земле...

Мы не ходим по этой земле,

мы крадёмся украдкой как воры.

То цепляемся глупо за горы,

то  на ощупь плетёмся во мгле…

Все вершины — позёрство и страх,

в высоте нет признаний  и боли...

мы как будто сбиваемся с роли,

разобраться пытаясь в грехах.

Обнимаем  весною поля,

ароматные травы вдыхаем,

и беспечно про всё забываем,

раздувая стихии с нуля…

Перемен ждём и в душах тепла,

молим бога о мире и свете,

но гуляющий в осени ветер

раздевает сердца  догола…

Так стараясь не думать про дверь...

в импотенции пряча терпимость,

мы стыдимся за всю уязвимость

и  бредём к горизонту потерь...

10 сентября 2020 года, Трир.