Где с тобой по пятнадцать нам лет...
Тип произведения:
Авторское
Льётся свет от свечи струйкой тонкою,
Вот и всё, и тебя рядом нет…
И твой след заметает позёмкою,
Твой последний оставшийся след…
Сколько было стихов понаписано…
Сколько было в них ласковых слов…
А теперь за дверями закрытыми
Оказалась вдруг наша любовь…
И на свете нет чувства прекраснее,
Ты шептала мне: «Милый, родной»…
Ну, а я, расплываясь от радости,
Провожал тебя снова домой.
Согревал я дыханием пальчики
На твоих замерзавших руках…
И съедал, как десерт в ресторанчике
Всю помаду на алых губах…
Но, борясь со слезами отчаянно,
Ты уехала в город другой.
Подарив ночь любви на прощание,
Попросив не ходить за тобой…
Льётся свет от свечи струйкой тонкою,
Вот и всё, и тебя рядом нет…
И не раз заметалось позёмкою
Время…
…Где с тобой по пятнадцать нам лет…
Вот и всё, и тебя рядом нет…
И твой след заметает позёмкою,
Твой последний оставшийся след…
Сколько было стихов понаписано…
Сколько было в них ласковых слов…
А теперь за дверями закрытыми
Оказалась вдруг наша любовь…
И на свете нет чувства прекраснее,
Ты шептала мне: «Милый, родной»…
Ну, а я, расплываясь от радости,
Провожал тебя снова домой.
Согревал я дыханием пальчики
На твоих замерзавших руках…
И съедал, как десерт в ресторанчике
Всю помаду на алых губах…
Но, борясь со слезами отчаянно,
Ты уехала в город другой.
Подарив ночь любви на прощание,
Попросив не ходить за тобой…
Льётся свет от свечи струйкой тонкою,
Вот и всё, и тебя рядом нет…
И не раз заметалось позёмкою
Время…
…Где с тобой по пятнадцать нам лет…