Чувство

Оно соскребает с сознания быта нагар…
Тяжёлый… наваристый… с запахом прелости… липкий…
Забытую клинопись вновь поддаёт дешифровке,
используя разума, сердца, души словари.
И пишет моею рукою шекспировский мавр,
подвергнутый старой проверенной ревности – пытке.
И рвётся к тебе сквозь винил городской упаковки
горящий к святыне губами припасть пилигрим.

Пишу под диктовку эпохи – развратной и алчной:
избитые смыслы, ремарки судьбы, опечатки.
Заметки в бескрайних полях цифрового блокнота –
как метка, что въелась в манжет джентльмена, углём.
Лишь с тем, что в сознание вшито, не всё однозначно:
затеяло с музой рассеянной детские прятки,
а крылья небесный каршеринг даёт для полёта,
когда заправляешь кредитку земную рублём.

Нет, это не кризис души, не инфляция чувства.
Качается маятник жизни, в гипноз погружая.
Вошёл в резонанс, подхватив монотонное «оумм»,
попав в криокамеру Времени дней метроном.
А в них без тебя, хоть и в давке автобусной – пусто.
Судьба – интендант «сидор» рифм набивает сухпаем.
А встречи с тобою не часты, хотя и не новы –
сродни контрамарке по блату на место в кино.

Мы застряли в мирах параллельных: ты – там, а я – здесь,
наглотавшись капризов судьбы и космической пыли.
Нам к столу подают охлаждённой небесную месть
за петлю инкарнаций, в которых с тобой согрешили.
А, может, лишь ты… Но, скорей, согрешил только я…
Без тебя полужив – полумёртв. От тебя - полупьян.
Пропатченный в BIOS Вселенной компьютерный глюк.
Зашитое в рваную ритмику пульса «люблю…»