Зима, метель, свеча...
Тип произведения:
Авторское
Метель стучала в старый дом,
И снег бросала,
Как будто места за окном
Ей было мало.
Свечу оплывшую она
Задуть хотела,
Свеча стояла у окна,
Свеча горела.
Метели той по нраву тьма
И жуткий холод,
Хозяйка, стылая зима,
Накрыла город.
Поэтов мало на земле,
Совсем немножко.
Свеча стояла на столе,
Стол у окошка.
За тем столом, терзая слог,
Сидел писака,
Косил (конечно же как мог),
Под Пастернака...
* * *
И под Толстого,
Но просто бороду растить —
Процесс хреновый.
И в прозе тоже не силен.
Поэт, однако.
Вот потому и косит он
Под Пастернака.
И закосил бы, что же здесь такого…
Но книги толстоваты у Толстого.
Великий Гоголь.
Потом поэмою назвал
Его в итоге.
Толстой еще роман писал
И Достоевский.
А том второй огонь кромсал,
Как ветер Невский.
Но появился вдруг внучок,
Словестный щеголь.
И стих он сплел, как паучок,
Наш Юра Гоголь.
Мысли в мозг мне нагоняет.
По извилинам они
Ходят, словно корабли.
В голове грохочут пушки.
Жаль, что я пока не Пушкин.
А быть может не пока…
Вот Маршак – наверняка.
Начирикать стих детишкам
Это просто, даже слишком.
«Детки в клетке», «Кошкин дом»…
Мелюзге писать – дурдом.
Эк, меня сегодня штырит.
Чую – выйдет новый «Мцыри».
Закралась под хвост шлея.
Буду Лермонтовым я.
Быть убитым на дуэли?
Что я шизик в самом деле?
Бюст не выльют в чугуне,
Не напишут оду мне.
На столе свеча горела.
Только гасла то и дело.
Быстро понял – верный знак.
Напишу, как Пастернак.
Потому, что в меру сил
Гоголь под него косил.
Нет, не автор «Ревизора».
Тот, из Туапсе который.
А лучше будь собой,
Валера Зайцев,
Ты, я скажу, поэт крутой,
Совсем как яйца.
Пусть курят классики,
Они своё отпели,
Стоят их часики,
Век нынче двадцать первый.