ДАВАЙТЕ ПОМОЖЕМ ПАЭТУ
Тип произведения:
Авторское
(СБОРНИК 78)
ДАВАЙТЕ ПОМОЖЕМ ПАЭТУ
ХУЛИГАНЬЁ
ПАЭТЫ И ДВОРНИКИ
ЗНАЮТ ПУСТЬ ЗАВИСТНИКИ
ИГРА НА СПЕЦИЯХ
НЕРОВЕНСТВО
ВОЛОДИНЫ СНЫ
ПОЧЕМУ ЛУНА ЩЕРБАТА
ТАКИМ ПРОТИВНЫМ БЫТЬ НЕЛЬЗЯ
СМЕЁТСЯ БЕЗ ПРИЧИНЫ
☆☆☆
☆☆☆
ДАВАЙТЕ ПОМОЖЕМ ПАЭТУ
«Катится волна на берег
Из пучин морских, глубоких.»
«Кончатся пути земные
И ответят с того света,
И обитель приготовят
Для души больной поэта.»
[Алексей Шарычев]
☆☆☆
На дне морском гуляет ветер
И выдувает на поверхность
Волну. Бездарные паэты
Слагают стиш, губя размерность.
Они вещают с тОго света
Своей больной души причуды.
Паэт, он завсегда «с приветом».
Его понять любому трудно.
Для скорбных разумом обитель
Уже бесплатной не бывает…
Да что там? Знает каждый житель
О не бесплатности трамвая.
Всё не бесплатно с мезозоя:
Дурдом, маршрутка и печенье…
Давайте акцию устроим
Для сбора денег на леченье.
☆☆☆
ХУЛИГАНЬЁ
«Но ещё не топчут ниву
С Пересветом Челубей»
[Холмогорец]
☆☆☆
Челубей и Пересвет
Ниву как-то раз топтали.
Сила есть – ума-то нет,
Вот и хулиганить стали.
А Людмила и Руслан
Все изрезали скамейки.
Каждый был немного пьян –
Хулиганская семейка.
Рядом Лейла и Меджнун
Тоже дружно шкодить стали –
Кинули в фонтан валун,
Клумбы все поистоптали.
Герда с Каем весь забор
Матершинными словами
Исписали. До сих пор
Не поймут зачем и сами.
Ну а три богатыря
Спёрли трактор. Взяли моду
Разъезжать, стехи оря,
По садам и огородам…
Надо срочно запрещать
Незадачливым паэтам
Хрень в своих стехах писать
Про Людмил и Пересветов.
☆☆☆
ПАЭТЫ И ДВОРНИКИ
«Листая фотоальбомы,
Так много мыслей приходит…»
[Маруся Рыбкина]
☆☆☆
Стехи читая, мысли бродят стаей…
С друг другом не спрягая части речи,
Маруся нас изрядно напрягает
Тем, что родную нашу речь калечит.
Сметая пыль, у дворника идея –
Огреть производителя стишачки.
Подумав, мысль пришла: — Об ахинею
Не надо ни метлу, ни веник пачкать…
☆☆☆
ЗНАЮТ ПУСТЬ ЗАВИСТНИКИ
«А брови, словно радугою, манят,
Какой в них штрих, и грань, какая,»
«А носик, твой так ворожит,
Подчеркивает, изумляет,
Он словно что-то говорит,»
«Ресницы, ах как они прекрасны,
Они как волны, плещутся, каскадом»
«А волосы твои прическа, веет,»
«А ушки твои так они ласкают,»
«Ты Ангел, посланный Валь галой,»
[Максим Исмайлов]
☆☆☆
Брови семицветные гранями штрихованы,
Носик говорливый что-то ворожит.
Разрожусь по поводу я стехами новыми,
Знают пусть завистники – я крутой пеит.
Плещешь ты каскадами волнами-ресницами,
То плеснёшь на тумбочку, то на табурет.
Опишу плескания я тремя страницами,
Знают пусть завистники – я крутой паэт.
Веешь ты волосьями лучше вентилятора,
Пыль столбом по комнате – есть такой дефект.
Мне и это нравится, ведь для летератора
Главное сравнения, в этом весь эффект.
Ты ласкаешь ушками мой животик кругленький,
Носиком ты ласково что-то говоришь.
Стиш снесу в издательство – поимею рублики,
Пусть прочтут завистники мой шикарный стиш.
Ты домой мне прислана Валею и Галою
От большой сердечности ихних двух сердец.
Стих свой завершаю я ручками усталыми,
Знают пусть завистники – я стехов писец.
☆☆☆
ИГРА НА СПЕЦИЯХ
«И кориандр звучит как барабан»
[Владимир Узланер]
☆☆☆
Володя был известным музыкантом,
Кинзой он выбивал лихую дробь,
Бил по укропу с истинным талантом
И стукал сельдерей, звучал он чтоб.
Лавровый лист он тряс, как маракасы
И нажимал горчичную педаль.
Он продвигал свои творенья в массы,
Желая получить за труд медаль.
Он в майоран дудел и с вдохновеньем
На клавиши корицы нажимал.
Он в струны хрена верил без сомненья…
И этим он сразил всех наповал.
☆☆☆
НЕРОВЕНСТВО
«Но сердце не ровняется нулю,»
[Николь Волт]
☆☆☆
Но сердце не ровняется нулю,
Квадрату катетов не ровен мой желудок…
Писать стехи я сильно так люблю,
Что от любви теряется рассудок.
Не ровен логарифму мой живот
И печень не ровна плюс единице…
Во мне любовь к паэзии живёт,
Такая, что начами мне не спится.
Мой локоть не ровняется семи,
Простым числом не уровнять мне ногу…
Но всё же я паэтка, чёрт возьми,
Ещё я напишу стехов вам много!
☆☆☆
ВОЛОДИНЫ СНЫ
«И кровать — не кровать, а пехотный окоп.
Я, как снайпер, залёг, в напряжении взмок.»
[Владимир Белозерский]
☆☆☆
Я воюю всю ночь и кровать мой окоп,
Я из пальца стреляю противнику в лоб,
Самолёты сбиваю я левой ногой
И топчу БэТээРы ногою другой.
Я одет для сражений, а не для красы,
Ведь на мне бронемайка и бронетрусы.
Установку ракетную с символом «Же»
Подготовил к стрельбе я давненько уже…
Санитар вдруг заходит в палату ко мне:
– Белозерский, опять ты воюешь во сне?
Напердел, что в палате не можно вдохнуть!
Надо выпить таблеточку и отдохнуть…
☆☆☆
ПОЧЕМУ ЛУНА ЩЕРБАТА
«Слышно только, как светит луна,»
[Евгений Русланов]
☆☆☆
Слышно как за горизонтом
Кто-то хрень рифмует. С понтом,
Слышит он луны сиянье,
Запах звёзд и солнца ржанье.
Ржёт с небес даритель света
Над попытками паэта
Ахинею эту выдать
За литературный выдох.
Потому луна щербата,
Что такие вот ребята
Любят сунуть бедолагу
В стехотворческую шнягу…
☆☆☆
ТАКИМ ПРОТИВНЫМ БЫТЬ НЕЛЬЗЯ
«Дорогой я вчера умерла»
Я тебя позвала за собой»
«А теперь стану белым волком»
«Бороздя просторы эфира»
«Ты конечно семью заведешь»
«Ярким глазом сквозь кружево веток»
[Kleris]
☆☆☆
Я умерла. И даже сдохла.
Тебя звала я помереть.
А ты не крякнул и не охнул –
На труп стал весело смотреть…
Я стала волком, а не раком,
Эфир собою бороздя…
А ты, смотрю, жрёшь булку с маком,
Меня женою возмездя.
Сквозь ветки очень ярким глазом,
Который у меня один,
Я за тобой следить, зараза,
Смогу до старческих седин.
Увижу всё: и как с женою
Ты деток ночью создаёшь,
И как страдаешь с перепою,
Когда зарплату отдаёшь.
Смотреть я буду за тобою,
Тебе несчастьями грозя.
Зачем не помер ты со мною?
Таким противным быть нельзя!
☆☆☆
СМЕЁТСЯ БЕЗ ПРИЧИНЫ
«Я вижу по всюду, твой смех утончённый,»
«Вдохнуть аромат, сделать нежно руками,»
[Николай (nikolay27)]
☆☆☆
Купил на рынке я арбуз мочёный,
А дома глядь – в нём смех твой утончённый.
Хотел купить жилет, подбитый мехом,
А он покрыт твоим изящным смехом.
Лекарство прикупил я от запора,
А в нём твой смех, искрящийся задором.
Глядел в окно на кучу дров у дома,
Увидел снова я твой смех знакомый.
Куда ни гляну, всюду смех твой вижу.
Ну что ты ржёшь? Ей-богу, я обижусь!
Стехи я нежно делаю руками,
А ты смеёшься, дура, над стехами…
☆☆☆
И выдувает на поверхность
Волну. Бездарные паэты
Слагают стиш, губя размерность.»
Топорков не топори —
На дне морском ветра не ходят.
Получше что-нибудь состри
А лучше собирай в альбомик
Чужие разные стихи.
Тупой топор никто не вспомнит,
Хоть что-нибудь-то наточи
Искрящей рифмой, плавным слогом.
Вот мой стих, который ты
Тут, как ком изобразил. —
«Катится волна на берег
Из пучин морских, глубоких.
Подгоняет ее ветер,
В вечном вихре одинокий.
А над морем ночь нависла,
Черный небосвод далекий
Звезд мерцанием украшен,
Звезды в небе пишут числа.
Затерялась во Вселенной
Наша чудная планета,
Где-то есть миры иные,
Отзовитесь! — Нет ответа.
Кончатся пути земные
И ответят с того света,
И обитель приготовят
Для души больной поэта.»
Из пучин морских, глубоких
Волны родом, или нет?
Может с облаков далёких
Они к берегу приходят??
Профильтруй свой сивый бред.
Где размерность я сгубил?
Рифма в строчке здесь не гладка.
Так то первый стих мой был
Размещённый в этом сайте.
Это ж надо тебе было
Лезть в последнюю страницу,
Чтобы наклепать уныло
Шаржик
Любишь шариться в чужом?
Что-нибудь создай своё!
Я в комментах критикую,
Между делом, смеха для.
А как ты… их назову я… —
Вот стишочек для тебя:
«Околесицу несут
Современные поэты,
Рваной рифмой создают
Не стихи, а силуэты
Мутной и тягучей мысли.
Ну совсем, совсем закисли.
Нету слога там и тут,
Всюду вялые куплеты.
В головы им, что ли бьют
Тяжкой тупости кастеты?
Непонятно вовсе это.
Для чего писать, когда
Ни на грош таланта нету?!
Видимо, хотят сорвать
Бурные аплодисменты
За великое искусство.
Многие, при этом, бьются,
Текст по десять раз шлифуют,
А в итоге всё ж буксуют.
Есть такие, что не видят
Дикость строк своих бездарных;
И с конца, и с середины,
И в начале — слог базарный,
А они собой довольны.
Ух, тоска моя бездонна!
Хоть один бы стих найти,
Чтобы прочитать с восторгом.
Ритм сбивается с пути
Через строчку! Пахнет моргом
От пиитов новомодных.
Для считалок лишь пригодны
Вирши их...» — Так рассуждал
Старый критик, желчный, злобный.
За всю жизнь он не создАл
Ни стишка, но бесподобно
Мог огрехи находить
У других. Себя ж хвалить
Мог он только лишь за то,
Что не стал писать стихов.
Топорков, а не поэт
И вот в этом месте: подгоняет Её ветер. Но тут я не уверен…
Сразу же понятно это
Для читателя-поэта…
Про стогА там слова нету
ОттОго, что в кедах
Ходит логика моя
И приносит ритму беды