Плохие стихи
Средь декабря, устав всю ночь бежать,
Разлегся ветер на листве пожухлой.
Расстаял снег и грязь у гаража,
И лужа во дворе, как труп, распухла.
В ней лапы мочит серый кабысдох,
Вороны кружат чайками над крышей.
И щурится за тучей тучный Бог,
И в свой блокнот стихи плохие пишет.
Слог нестроен, противен.
А мы — лишь штрихи
В этом тексте унылом.
Сотрёт время в прах
Буквы, слоги и знаки.
Только смысл в ветрах
Улетит к зодиакам.
А он есть. И прочесть
Его сможем,
Но только не здесь,-
В новом мире, похожем.
О том, как ветер разом стих,
О том, как победит Добро,
Хоть бес давно стучит в ребро,
О том, что будет только свет…
Но только нас на свете нет.