Четыре сезона ароматов

Запахи. Ароматы. Такие разные.
Вязкие – зной обжигающий над крестом.
Чистые - слёзы ангелов. Грешно – грязные.
Шепчущие «Погоди. Обернись. Постой…»
Бисер дождей прихватив паутины ниткой,
в кожу впиваясь укусами крапивы –
холодом осень вручает свою визитку:
запах костров над тяжёлым амбрэ листвы.

А ты обладаешь особенной тайной секрецией.
Феерия красок, оттенков и полутонов.
Романтика Рима, Милана… Париж… Флоренция…
Фантомы иллюзий, фантазий, мечтаний, снов.
Садовая роза… Холодная терпкость мяты…
Насыщенность масел пачули. Иланг – иланг.
Ванильная сладость в густом аромате латтэ.
Коричный туман разорвавший шафран – зигзаг.

В тебе отзывается йодистой солью море
с душистой волной разнотравья безлюдных гор.
Со сдержанным и утончённым Armani  спорит
насыщенный стойкий настойчивый дом Dior.
Так пахнет сирень городская, весной согрета,
забив в затуманенный разум дурмана клин…
В бокале сознания осень смешалась с летом,
вплетая в букеты пионов и астр жасмин.

Пьянящий. Бескомпромиссный. Холодный. Дерзкий.
Дополненный терпкой косточкою лозы.
Тем самым двухтысячелетним вином фалернским,
душою рубиновой выпившей свет грозы.
Доселе неведомый миру шедевр искусства:
восточные пряности, южных широт цветы…
Так пахнет моё лишь и очень земное чувство.
Четыре сезона. Предел. Бесконечность. Ты.