Издать книгу

Мы играли с Музой в карты на желание...

Мы играли с Музой в карты на желание...
Мы играли с Музой в карты на желание.
Проиграл и говорю: давай задание.
Улыбается мне хитро милый шулер.
Говорит: ты угадай о чём пишу я.
Я смеюсь: зачем со мной балуешь?
Я - ночами мучаюсь, ты мне диктуешь.
Мне не надо много, глупому, ума,
Чтоб понять - не пишешь ты стихи сама.
Не дано тебе Творцом творить отдельно,
Как и женщине зачать одной в постели.
Даже, если взять, нарушить эту схему,
Как ты сможешь для стиха придумать тему?
Ты ж бесплотное, воздушное созданье,
У тебя в уме всегда одно желанье - 
В душу влезть очередному дураку
И терзать его стремлением к стиху.

Ошибаешься - мне Муза отвечает -
Пусть и женщина одна не зачинает,
Пусть и схемы нерушимы как грехи,
Только я, дружок, пишу свои стихи.
И мои стихи, они всегда об этом:
Как мне бедной, надоело быть с поэтом.
Лучше быть  бы мне у чёрта на рогах,
Чем, в поэта,  ночью плавленных мозгах.
Лучше быть  бы мне у чёрта на куличках,
Чем во тьме его души, горящей спичкой.
Лучше быть бы мне землёю и травой,
Чем дружить с его пробитой головой.

Вот и на  тебе - смеюсь - как это мило!
А не ты ль мне эту голову пробила?
Так пробила, что теперь не залатать.
И не жить нормальной жизнью, а писать.
А она мне: этой грешною Землёю
Рождены, уже с пробитой головою,
Те, чьи судьбы от стандарта далеки.
Их удел писать в ночи свои стихи.
А меня судьба, как белую ворону,
Затянула в эти дыры, как в воронку.
Я приставлена, как к мёртвому припарка.
Как ему в душе - то холодно, то жарко.

Чтож поделать - я на это отвечаю -
Надоело? Так беги, я отпускаю.
Ну подумаешь, умрёт во мне поэт.
Ну не рухнет же в могилу этот свет.
Ну подумаешь поэтов в нём не станет,
Неужели быть без них, он перестанет?
Ошибаешься дружок ты сильно в этом,
Мир развалится и сгинет без поэтов.
Даже сам Творец про то, как сотворил,
Чуть попозже, взял - поэму сочинил.
И с тех пор Его, перо не отпускает.
Он сидит и продолженье сочиняет.

Ни хрена себе - подумал я, вздыхая -
Вот что значит это - миссия такая.
Я то думал, просто элемент игры,
А тут вот оно - я сам творю миры!
Значит надо быть мне  осторожным,
Сотворить ведь, чёрти что возможно.
Буду я  теперь внимательнее впредь
Со свечами по ночам стихом гореть.
Но сказала Муза: а вот нихрена!
Голова твоя дырявая на то дана,
Чтобы в ней мешались жизни краски,
Создавая в этом мире дикий хаос.

Только хаос пробивает людям души,
Когда жизнь эти души пеплом сушит.
Когда быт их превращает в холодец,
Предвещая миру пагубный конец.
Так что дыр своих поэт, ты не латай
И стихи свои из них в народ швыряй.
Я в ночи тобою строго буду править,
Если что не так, Господь тебя поправит.
И с тех пор я, плюнув на свои сомненья,
В этот мир кидаю стих без сожаленья.
Если что не так, Он сверху прокричит.
Но Господь меня читает... И молчит.
+9
274
16:12
Похоже, к концу Муза устала. jokingly
23:26
Да. Начинается осенняя хандра. Но это чуть позже jokingly
17:53
+1
23:26
+1
18:37 (отредактировано)
thumbsup
Спасибо за хвалебную оду поэту!
23:26
Комментарий удален
23:26
22:41
Замечательно
10:18
Спасибо)