Эпитафия

Эпитафия

Сколько слов мы порой переводим на то,

Чтобы лгать, лицемерить, болтать все подряд,

Чтоб за слов шелухой не заметил никто,

Ненароком, что все это – только наряд,

Эту маску из слов надевает весь свет,

С этой маской рождаемся мы и живем.

И хотя ничего в том хорошего нет,

С этой маской когда-нибудь все мы уйдем.

Встанет памятник – нам? Нашим маскам – словам?

В путь последний проводят наши маски – друзья,

Под копирку зачтут панегирики нам,

От печали … и радости… платки теребя.

Я, признаться, надеюсь на иной вариант –

«У могилы моей пусть, отбросив свой стыд,

Все враги, проклиная, пророчат мне ад,