Эпитафия

Эпитафия

Эпитафия

 

Сколько слов мы порой переводим на то,

Чтобы лгать, лицемерить, болтать все подряд,

Чтоб за слов шелухой не заметил никто,

Ненароком, что все это – только наряд,

Эту маску из слов надевает весь свет,

С этой маской рождаемся мы и живем.

И хотя ничего в том хорошего нет,

С этой маской когда-нибудь все мы уйдем.

Встанет памятник – нам? Нашим маскам – словам?

В путь последний проводят наши маски – друзья,

Под копирку зачтут панегирики нам,

От печали … и радости… платки теребя.

Я, признаться, надеюсь на иной вариант –

«У могилы моей пусть, отбросив свой стыд,

Все враги, проклиная, пророчат мне ад,

А друзья – так же искренне – плачут навзрыд.»
+11
252
15:27
Александр, что-то как-то не радостно вы встречаете золотую осень.)
Надо взбодриться!
15:32
Это не про осень. Про жизнь.
15:38
Я поняла.
Хотела переключить от мрачных мыслей.
15:40
Увы, они рядом. Как раз тот вариант, когда сидишь и ждешь.
09:24
+1
Не согласна, что с маской все рождаемся. На свет появляемся безвинными ангелами, а жизнь всех меняет по-разному.