Спасибо вам за то, что не любили.
Спасибо вам за то, что вы с другим
За то, что вы меня не полюбили.
Спасибо вам за то, что вопреки,
мою любовь в себе похоронили.
Уже нету грез,нет слов, мольбы и губ.
Вы обнимаете другого я другую.
И имя ваше, не произношу,
и шёпотом с любовью не рифмую.
Ваш нежный голос, больше не звучит.
Не прикоснутся к вам, теперь уж нету боли.
Волхвы ушли, наверное к другим,
и я уже не камешек, а вы не море.
Бессмысленно смотреть в разбитое окно,
Как путник страждущий в тумане,
рассвета ждёт, когда особенно темно,
чтоб прикоснутся к Солнцу хладными руками.
А в церкви хор, "Осанну" пропоет.
И стаи птиц омоются грозою.
И что то в вашу душу может попадет,
и заискрится мир прозрачною слезою.
****
Спасибо вам за то, что вы не любите меня.
За эту ночь в январскую прохладу.
За нежную капель у старого окна.
За тихий шорох, только вы не рядом.
Свисают небеса у потолка.
Застыли у рождественской гирлянды.
Померкли звуки, растворилась суета.
Но вы не прикоснётесь, и не скажете До завтра!
А завтра день, один из зимних дней,
когда снега кружат от края и до края,
а за окном ноктюрн звучит, там где цвела сирень,
где всё цвело невдалеке от рая.
А вечером, не распахнется дверь,
Лишь сердце вздрогнет от зимы и ожидания.
Ворвется снег и прошлогодняя метель,
украдкой пробежит, напомнив нам о расставании.
Уж скоро паводок рисует акварель
Снега безропотно поплыли
заплачет кто то подражая ей
Взмахнув крылом по краю этой акварели.
///////////////////////////////////
Михаил Лермонтов
Спасибо вам за то, что не любили.
За нелюбовь нельзя корить.
Спасибо, что на мир глаза открыли,
За то, что я продолжил дальше жить.
Спасибо, что не станем мы друзьями…
Ведь слишком много связывало нас.
Спасибо, что не вместе мы ночами,
За то, что я один сейчас.
Благодарю за дерзкие упрёки,
За ваш непримиримый нрав,
За то, что стал для вас далёким,
Любовь свою жестоко обуздав.
Благодарю за то, что не прочтёте
Вы этих строк нигде и никогда.
За то, что чувства наши не вернёте,
Они почти исчезли без следа.
Желаю, чтобы счастливо вы жили!
А я не устаю благодарить…
Спасибо вам за то, что не любили
И мне вновь никогда не полюбить
////////////////////////////////
Марина Цветаева
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.
1915 г.
////////////////////////////////////
Бродский Иосиф
Тебе, когда мой голос отзвучит
настолько, что ни отклика, ни эха,
а в памяти -- улыбку заключит
затянутая воздухом прореха,
и жизнь моя за скобки век, бровей
навеки отодвинется, пространство
зрачку расчистив так, что он, ей-ей,
уже простит (не верность, а упрямство),
случайный, сонный взгляд на циферблат
напомнит нечто, тикавшее в лад
невесть чему, сбивавшее тебя
с привычных мыслей, с хитрости, с печали,
куда-то торопясь и торопя
настолько, что порой ночами
хотелось вдруг его остановить
и тут же -- переполненное кровью,
спешившее, по-твоему, любить,
сравнить -- его любовь с твоей любовью.
И выдаст вдруг тогда дрожанье век,
что было не с чем сверить этот бег, --
как твой брегет -- а вдруг и он не прочь
спешить? И вот он в полночь брякнет...
Но темнота тебе в окошко звякнет
и подтвердит, что это вправду ночь.
За то, что вы меня не полюбили.
Спасибо вам за то, что вопреки,
мою любовь в себе похоронили.
Уже нету грез,нет слов, мольбы и губ.
Вы обнимаете другого я другую.
И имя ваше, не произношу,
и шёпотом с любовью не рифмую.
Ваш нежный голос, больше не звучит.
Не прикоснутся к вам, теперь уж нету боли.
Волхвы ушли, наверное к другим,
и я уже не камешек, а вы не море.
Бессмысленно смотреть в разбитое окно,
Как путник страждущий в тумане,
рассвета ждёт, когда особенно темно,
чтоб прикоснутся к Солнцу хладными руками.
А в церкви хор, "Осанну" пропоет.
И стаи птиц омоются грозою.
И что то в вашу душу может попадет,
и заискрится мир прозрачною слезою.
****
Спасибо вам за то, что вы не любите меня.
За эту ночь в январскую прохладу.
За нежную капель у старого окна.
За тихий шорох, только вы не рядом.
Свисают небеса у потолка.
Застыли у рождественской гирлянды.
Померкли звуки, растворилась суета.
Но вы не прикоснётесь, и не скажете До завтра!
А завтра день, один из зимних дней,
когда снега кружат от края и до края,
а за окном ноктюрн звучит, там где цвела сирень,
где всё цвело невдалеке от рая.
А вечером, не распахнется дверь,
Лишь сердце вздрогнет от зимы и ожидания.
Ворвется снег и прошлогодняя метель,
украдкой пробежит, напомнив нам о расставании.
Уж скоро паводок рисует акварель
Снега безропотно поплыли
заплачет кто то подражая ей
Взмахнув крылом по краю этой акварели.
///////////////////////////////////
Михаил Лермонтов
Спасибо вам за то, что не любили.
За нелюбовь нельзя корить.
Спасибо, что на мир глаза открыли,
За то, что я продолжил дальше жить.
Спасибо, что не станем мы друзьями…
Ведь слишком много связывало нас.
Спасибо, что не вместе мы ночами,
За то, что я один сейчас.
Благодарю за дерзкие упрёки,
За ваш непримиримый нрав,
За то, что стал для вас далёким,
Любовь свою жестоко обуздав.
Благодарю за то, что не прочтёте
Вы этих строк нигде и никогда.
За то, что чувства наши не вернёте,
Они почти исчезли без следа.
Желаю, чтобы счастливо вы жили!
А я не устаю благодарить…
Спасибо вам за то, что не любили
И мне вновь никогда не полюбить
////////////////////////////////
Марина Цветаева
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.
1915 г.
////////////////////////////////////
Бродский Иосиф
Тебе, когда мой голос отзвучит
настолько, что ни отклика, ни эха,
а в памяти -- улыбку заключит
затянутая воздухом прореха,
и жизнь моя за скобки век, бровей
навеки отодвинется, пространство
зрачку расчистив так, что он, ей-ей,
уже простит (не верность, а упрямство),
случайный, сонный взгляд на циферблат
напомнит нечто, тикавшее в лад
невесть чему, сбивавшее тебя
с привычных мыслей, с хитрости, с печали,
куда-то торопясь и торопя
настолько, что порой ночами
хотелось вдруг его остановить
и тут же -- переполненное кровью,
спешившее, по-твоему, любить,
сравнить -- его любовь с твоей любовью.
И выдаст вдруг тогда дрожанье век,
что было не с чем сверить этот бег, --
как твой брегет -- а вдруг и он не прочь
спешить? И вот он в полночь брякнет...
Но темнота тебе в окошко звякнет
и подтвердит, что это вправду ночь.