Этот город.
Вроде те же дома там, и те же на улицах люди,
Тот же самый трамвай с буквой А возле Чистых прудов,
Только город не тот, и моим уже больше не будет,
Сколько раз возвращался к нему, а теперь не готов.
Что теперь тосковать по тропинкам Нескучного сада?
Всё, что было, наверное, просто привиделось мне...
Я когда-то стоял с этим городом на баррикадах,
А теперь баррикады мои на другой стороне.
Без меня наблюдайте, пожалуйста, сколько угодно,
Как он терпит облавы и носит цветы палачу,
Помню я этот город весёлым, шальным и свободным,
Что с ним стало теперь, я не знаю и знать не хочу.
Да, конечно, меняется всё и меняется быстро,
И бывает, как люди, приходят в себя города.
Я ещё в этот город, быть может, приеду туристом,
Но домой мне в него не вернуться уже никогда.
Родился, Други, я в России,
И Числюсь в Паспорте таким,
Но, роль не пробуя мессии,
В лицо Скажу, Как Есть, Так «им»:
Того Лишь Русским я Считаю,
Кто Душу Меряет Добром,
И, глупых книжек не читая,
Сияет Чистым Серебром!
Не знает Он ни лет, ни боли,
И Сквозь Проходит, точно нож,
Он – Муж Судьбы, Любви, и Воли,
Вот Сей, Кто Русский, и Хорош!
—
Тучи серые низко повисли
Солнца нет, даже днём полумрак,
Лезут в голову мрачные мысли,
А стихи не приходят никак.
—
Отражаемый грязными лужами,
Средь толпы голосующих за,
Я брожу по бульварам простуженный
И жалею, что пить завязал.
—
Отыскать к улучшению шанса
Я пытаюсь, но не нахожу…
Пусть хотя б стюардесса Эр Франса
Мне с улыбкою скажет — Бонжур.
А пишешь хорошо. Внятно. Длинная строка не всем поддаётся.
Да, всё меняется. Но следы остаются. Когда-нибудь напишутся другие стихи, но это останется.