Вся жизнь, что для радости создана Богом
Тип произведения:
Авторское
Вся жизнь, что для радости создана Богом,
тем скрытней, тем слитней, чем время лютей,
уходит по дальним, по тайным дорогам
подальше от пахнущих кровью путей.
Уходит по гатям, уходит по тропам
на алый закат - словно в давний Эдем,
от просеки, пахнущей жжёным патроном,
охотников, пахнущих потом проблем.
И что остаётся? Трясина, рутина,
тщедушная правда, вальяжная ложь,
в хлевах - бессловесной повадки скотина,
ледащая дрожь под наточенный нож.
Открылись возможностей чёрные двери,
промазаны дёгтем - и сносу им нет.
Открылись, поскольку бессчётны потери.
Попробуй поспорить - ответят: "Навет!"
А всё же взгляните, надежды колоссы,
какое смятенье в звериных умах:
бегут по осиннику шумные лоси,
петляют по взгоркам следы россомах.
Пока, называясь властями подложно,
пануют над родиной кат или тать -
почти невозможно, и вряд ли возможно
назавтра страною возможностей стать.