Чужой. (Фото Badulescu Badulescu)
Тип произведения:
Авторское
Чужого мира сердцу не принять,
как ни старайся телом вжиться,
но мозг твердит, что надо испытать,
лишь время надо и добиться.
И мозг пытался, словно скалолаз,
вершину брал, жевал породы.
На вкус не ткань, не камень, плексиглаз?
А я белок, иной природы.
Я старше, нА пять миллионов лет,
а может быть... намного больше.
Я чуть живее, и внутри есть свет.
Чужого много, но он проще.
Чужого мира сердцу не принять,
лишь можно рядом быть, лишь боком.
Прилипнуть, твердо, кожею пристать.
А шов сочится будет, красным соком.
как ни старайся телом вжиться,
но мозг твердит, что надо испытать,
лишь время надо и добиться.
И мозг пытался, словно скалолаз,
вершину брал, жевал породы.
На вкус не ткань, не камень, плексиглаз?
А я белок, иной природы.
Я старше, нА пять миллионов лет,
а может быть... намного больше.
Я чуть живее, и внутри есть свет.
Чужого много, но он проще.
Чужого мира сердцу не принять,
лишь можно рядом быть, лишь боком.
Прилипнуть, твердо, кожею пристать.
А шов сочится будет, красным соком.