О русском стихосложении (вопросы теории)

Ни рэйв ни драйв

Ни рэйв ни драйв
Тип произведения:
Авторское
Мистер Капитализм. Вместо Родины- Газеты, в них Американская жизнь.. Вместо Родины- Фильм..
Мистер Капитализм Оплодотворил женщин, родив меркантилизм.
В их глазах не осталось нормальных мужчин.. Спасибо,
Мистер Капитализм!

&

Гопоту стерилизовать
чтоб не плодились.
Зачем они нужны вообще,
я не могу понять.
Тупая,неадекватная дичь,
бухая, любящая плевать.
А ещё, чтоб дрались и матерились,
кого-нибудь оскорблять,
окурки бросать куда угодно,
только не в урны.

Они тормозят эволюцию,
не делают ничего полезного.
Я, вообще за
утилизацию людей такого сорта-

Их надо усыплять, как
бешенных животных,
ведь для общества
от них нет никакого толка.

&

Попса-это ананизм,
Попса-это гомосексуализм.
Маркетинговая пасть.
Обратный Дарвинизм.

За красивыми лицами
отсутствие душ,
попса-это не искренность-
отшлифованность, вылизаность,
и любовная чушь,
из открытых окон машин
дегенеративных автомобилистов.

По радио, с телеэкранов.
В общественных местах
в перемешку с ублюдочной рекламой.
Мои уши тошнит, пожалуйста

ВЫРУБИТЕ НА **Й!!!

&

Фитиль стихотворения зажжён.
Тонна взрывчатых рифм-
Это поэт раздражён-
Кричит, кричит шрифтм..

Поэта воротит от вас!
Загипнотизированных масс.
Телезрительских дегинератств.
Извращенств, лесбиянств, пидератств.

Напряжение строк до предела расти,
Догорел стихотворения фитиль.
Букв-осколки попадут
в весь абывательский мир.

Три, два, один-
BOOOM!!!

&

Всем просто снится одинаковый сон. Люди какие-то странные.
Мерзкая музыка, реальность, как невыносимый разговор.
Хуже кошмара в воздухе за дверями перенаселенных городов.
Не спи, а то он возвратится,
как вышедшие из тюрьм
изголодавшиеся убийцы,
как художники запечатлевающие след кровавых годов. Уже пачкают улицы,
пока всех усыпили. Это было в девяностых, когда перерождалась Россия.
Ночь превратилась в день,
день превратился в ночь.
Теперь, всем снова снится,
Такой же одинаковый сон..

&

Пошли вы все на х.й!!!
От ваших разговоров тошнит,
От вашего секса,
От ваших рук,уставших дрочить.
Жизни правда в том,
что большинство из вас
никем себя никогда не возомнит.

Пошли вы все на х.й!!!
Потому что продолжаете жить
и вам это нравится. Носить ошейник
рабства, подчинения, любви-
Исполняя приказы директора.
Возвращаясь домой использованными.

Пошли вы все на х.й!!!
Потому что я прав.
Капитализм вас всех наебал.
Пока не познаете смысл,
в котором заключается жизнь.
И ваш контроль,
без которого заебись..

Пошли вы все на х.й!!!
Как двери вашего не восприятия..
Как завуалированный мир
из коммунизма,социалима,
капитализма, демократии..

&

Прекрасная утопия
как же ты прекрасна,
Все люди счастливо живут
И для них нет ничего опасного.

Любовь не меркантильная
А самая настоящая.
Прекрасная утопия,
Какая ты прекрасная!

&

И мысли улетели с карниза,
Одиночество осталось в комнате.
Рациональность не лишена
абстрагизма.. Жизнью
в перенаселенном городе.
Пресловутость ненавящево втюхана,
ничего не сопоставимо почти.
Просто через купюру занюханы
все несбывшиеся мечты..

&

В вагоне метро люди-телефоны,
а на поверхности декабрьский дождь.
Нет ни одной души знакомой,
в этом городе.. И никого, кто даже похож.
Лишь многоэтажки торчат и скользят трамваи
в плотной быстроте машин.
И кричат в душе родные дали..
От тоски Московских лощин.

Фонари свисают,словно
тысячи лун и дыхание ночи
чувствуется ветром.
Эта жизнь-кино
(без сценария) в воспоминаниях
прикосновения ее губ.

Дождь красит акварелью
мокрый Питер, нас.
Я слышу её дрожь-стук
Несёт из залива холодный ветер,
корабли бортами царапают порт.

Петербург, ты словно сон
в отражении залива,
среди архитектур, скульптур и мостов
ты, словно создан из картин красивых.

Но мы знали, этот сон закончится..
Как же этого не хотелось очень!
Мы стали безнадёжными реалистами.
Прекрасная, последняя наша Осень,
сыпалась ржавыми листьями..

&

И вот,с кем вырос-
уж нет их рядом.
Как же одинока ты-
взрослая жизнь..

Я не стою на месте-
взлетаю, падаю.
Внутри меня кричит один-
давай вперёд, другой-остановись.

Но мысли,как
бесконечность, как ночь
(прекрасны) они, как миллиарды
звёзд.. И моя жизнь

-идёт своим путём
(незаимствованным,
непредсказуемым, настолько
страстным), что даже-

Одновременно смеётся
и рыдает сама любовь..

&

Моё сердце-одинокий отель,
каждый день, без тебя пустует..
Жизнь из одиноких недель,
которой, словно не существует...

Помнишь..когда мы садились в такси,
стояли на грязной авеню.
Говоря эти "грязные прости",
эти невыносимые "я тебя люблю".

А любви, как самбуки вкус.
Как холод закрытых глаз.
Как смертельный укус,
как ферамин, как экстаз.
Среди блестящих звезд
половины Луны. Солнце мерцает,
льет дождь, ночь зажигает фонари. Кометы сгорают ярко,
так же, как снятся сны. Вкус самбуки приятный у прекрасной любви.

&

Спать, пока говорит телевизор. Бодрствовать, когда он молчит.
В этом и есть смысл,
никого не боготворить.
Взрастить разносторонность, непренебрежение вызывает льстить. Приходится игнорировать,
Я слишком устал говорить..

&

Прогулки в облаках, все возможно лишь там. То, что действительно хочу- это только тебя.. Первобытное желание, я мужчина, ты женщина- это что-то неадекватное, притягивающее и дикое. Под кораблями скользит океан. Самолеты летят над морями.. Шумят водопады.. Прогулки в облаках, между нами контакт. Сверкают молнии. Сияет закат.. Солнце и ночь. Прогулки по Луне дотлевшей любви. Молчания горечь. Потерей наивности разбудившей реализм. Солнце и ночь, Некоторых вещей несовместимость..

&

Холмов молчание, беспристрастность далей, лунного отчаяния туманности печали. Слезы небес, грусти бесконечно прекрасной, как солнечный блеск. Я и ночь- сумасшедшая пара. Харизматичный дождь нравится нашим, включенным фарам..

..я свернул в сторону порта
туда где заканчиваются дома
где все скульптуры
этого города замерли
навсегда..

&

И тогда,
добрая луна будет дарить сны,
С нашими любимыми людьми..
И птицы по утрам,
будут пробуждать нас своими песнями.
Отражения в зеркалах,
станут частью прекрасного мира-
давая поводы,
чтоб быть счастливыми.

&

Я не гладиатор.. Ни эталон современной жизни. Просто художник шагающий куда-то.. Просто философ (размышляющий) за гранью настоящей мысли.. Мне не надо быть с кем-то, что бы выжить.. Я не слабый.. Учитывая нынешнюю стереотипность, как и всегда. Поэтому Я не гладиатор..

&

Под облаками Тёрнера играет скрипка. Ах, этот нежный поцелуй- стеснительный, небрежный. Конечно же нет смысла в нём, как в будущем, теперешнем и прежнем. Музыка и танцы, люблю быть старомодным- ухаживать, влюбляться, но оставаться свободным..

&

Стены меняют цвета, как за ними другая реальность, существование во вселенной сна- рождение, смерть, детство, старость.. Лишь настоящее не воспринимается, как игра.. Такова концепция создателя. Вид из окна напоминает настоящие здания..

&

Звёзды светили со спящего неба,
Луна была, ночным фонарём.
И слышались звуки природы где-то,
Которые, не услышишь днём.

Но это был просто хороший фильм,
В котором мы играли роли.
Сюжет слишком предсказуем был,
Так же, как и герои..

&

Учите дети языки, чтоб были вы мобильны и стать, во взрослой жизни людьми большими вы смогли бы.. Учите дети языки, чтоб преодолевать невежества барьеры, в сторону развития продолжать идти- создавая в мире перемены. Учите дети языки..

&

Уж там светает за окном, как молодость и юность, глупа, наивна, бредит об одном- любовь.. любовь.. любовь.. Вот почему же, до сих пор не открывают занавеса тайну, в чём есть сущность.. Глубин познаний, раньше срок- уйти из жизни, а пребывать в неведении счастье. Праздновать одно и тоже, из года в год. Решено наверно, что знание опасно, отсюда, доступно не для всех.. Но смысл жить тогда, если не познать все то, что так заведомо прекрасно..

&

Философ всё понимал со стороны,
наблюдая массовый крик и героизм.
Неохлократийная речь оратора
производила фееризм..

Стадо превращалось в убийц,
в насильников женщин, воров и мародеров.
Во имя победы! ..ничего не стоит жизнь..
Во времена жесточайших законов..

Предшествуя традициям новым,
убийствами душу истратив..
Для чего? Ведь все тот же остался ведомым,
а тот, кто правил, так и остался править..

&

Центральный Дом Литераторов. Чтения.
Я охренел. Кого там только нет.
Поэты-ковбои блять какие-то в шляпах,
непонятно какого поколения.
Поэты из психушки с непонятными предьявами
к другим поэтам, вообще несущие бред.
С соседних городов понаехавших,
этих вообще со сцены было не снять.
Они читали в основном стихи про цветы и лето.
Какая-то бабка не переставала орать:-
Вы все дебилы, идиоты!!!
А поэты продолжали как на утреннике
по очереди выходить к микрофону.
(ведущая подталкивала торопиться)
Какие-то женщины зачем-то пели,
да ещё, так ужасно, не попадая в ноты..
Сидящая рядом всё время говорила:-
Не дай Бог, до такого докатиться!
А жюри, я вообще не знаю этих типов.
На свете есть лишь два поэта!!!
Маяковский и Никонов..

&

Осколки мясо рвут взрывом
Военной музыкой во все трубы.
Кому нажива, кому могила.
Зачем воюем я спрашиваю грубо!
Истории что мало? Кровавой целиком
Столько тысяч лет убийств..
Мало?? Топтали железным сапогом
Завоеватели за земли забиравшие жизнь.

&

Камень в руке..
Самолёты над городом..
Горит автомобиль.. Витрина..
Всё.. Больше некуда идти
На поверхности
Этого разрушенного мира..

Горсти дней рассыпались
Зеркало неба вдрызг..
И мы больше так и не встретились
За всю эту долгую жизнь.. 

0
40
Нет комментариев. Ваш будет первым!