Лера Мелихова "Я стихи достаю из себя, как из банки оливки..."

Я стихи достаю из себя, как из банки оливки...

Лера Мелихова

Закрываю себя, словно дверь
на железный крючок,
И стихи достаю из себя, как
из банки оливки,
Амулетом, забытым на круглом
столе пятачок,
И пульсирует азбукой Морзе
височная жилка.
Дремлет кресло в углу, пряча в бархат
измученный вид,
И мятежная ночь всё никак не найдёт
себе места,
Мой осенний блокнот задушевные
мысли хранит,
Что одену в стихи, может быть,
но когда – неизвестно.

Тени бродят по комнатам в поисках
крепкого сна,
И завидуют улицам, тем, что давно
уж уснули,
Только мне не уснуть, вспоминается
снова весна,
День рожденья и боль в этом хилом
знобящим июле.
Вот и смотрится в ночь, погружаясь
в её пустоту,
Я уже не ищу ни в себе и ни в ком
больше смысла,
Обрывается жизнь, как у чайки
морской, на лету.
И не только во мне, но и в самых
маститых артистах.

В тёплый плед завернулась, как в нежную,
мягкую тишь,
Паром чашка исходит духмяно
и сладко, и влажно,
Ночь сползает как краска со сгорбленных
холодом крыш,
Я живу, я дышу, впрочем, это
не так уж и важно.
Страх распял мою боль на тетрадном
в линейку листке,
И повисли катрены как галки
на старых карнизах,
Утро скоро придёт и примчит сотню
глупых вестей,
Переполненных ложью, назвав их,
лукавя сюрпризом.

Утро! Солнце, надеждою вспыхнув
кометой внутри,
Обещает мне зиму с забытыми
летом снегами,
Ей не жалко себя на лучи
изломать, раздарить,
Иль сложить из мечты нежный робкий
цветок оригами.
Только ветер со мной тяжело
в унисон застонал,
Пролетавшие голуби
имя моё обронили.
Боже правый, отсрочь неизбежности
страшный финал,
Дописать бы стихи, исходящие
кровью чернильной.