А.Посохов "СВЕТИ, ПОЭТ!" (книжечка)

А.Посохов

Александр Посохов

 

 

 

 

СВЕТИ, ПОЭТ!

 

 

 

О ПОЭТАХ

 

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему их так немного?

– Потому, – ответил Бог. –

Что Поэт для дела плох.

 

Вариант 2

(нескромный)

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему нас так немного?

– Потому, – сказал Всевышний. –

Что Поэт для дела – лишний.

 

Вариант 3

(парадоксальный)

 

Как-то я спросил у Бога:

– Почему Поэтов много?

– Потому, – сказал Всевышний. –

Что стихи из моды вышли.

 

* * *

 

 

 

К ПОЭТАМ

 

 

Всё изменилось, между прочим.

И мы другими стали очень:

Хватает почему-то мочи

Читать лишь то, что покороче.

 

* * *

 

Молчи, поэт! Одна лишь мука –
Внимать пустым твоим речам.
Молчи! Ты не достоин звука,
Коль правды вес не по плечам.

 

* * *

 

Стихи твои – как мысли
На старом коромысле.
Всё высохло, обвисло,
И не осталось смысла.

 

* * *

 

Парень с девкой целуются

На берегу за кустом.

Много чего рифмуется,

Мало поэзии в том.

 

* * *

 

Мы не рабы, мы и не рыбы.

Средь нас есть лбы, почти что глыбы.

Есть среди нас и рты, как бездны.

Любезней с нами будь, любезный!

 

* * *

 

Корявей звук, сильней удар,

Мощней снаряд, крупней калибр.

К чему талант, не нужен дар.

Да здравствует верлибр!

 

* * *

 

 

 

ОТ ПОЭТОВ

 

 

Всё думаю, но не могу понять,

Свободный я поэт, иль узник?

И что мне на Парнас с собою взять,

Кляп персональный иль подгузник?

 

* * *

 

Пора признаться, наконец,

Что тот же самый наш Творец

Склоняет нас, пока мы живы,

Душить прекрасные порывы.

 

* * *

 

Люди, я вас интереснее!
К вам, добротою обуянный,
Всем поделиться могу я.
Не поделиться бы… плесенью.

 

* * *

 

Мой дух, высокий и нетленный,

Всемирным злом не убиенный,

Придёт и нам с тобой пора

Кричать победное «Ура!»

 

* * *

 

Одно лишь ремесло

Моё – писать шедевры.

Простите, занесло –

Порасшатались нервы.

 

* * *

 

Пора с позором то признать,

Что ни поэт я, ни философ.

Не удалось мне избежать

Брызг зарифмованных поносов.

 

* * *

 

Как лампочка для мотылька во тьме

Поэзия ума является обманной.

Строфа и рифма не рождаются в уме,

Они рождаются во сне и в ванной.

 

* * *

 

Тяну, тяну свои я вирши

К высоким образцам вершин.

А Пушкин всё равно повыше:

Конечно, он же сукин сын!

 

* * *

 

 И сам как тень,

И жизнь плоха.

В тот хмурый день,

Что без стиха.

 

* * *

 

 


ДА ЗДРАВСТВУЕТ ПОЭТ!


Ну, Гафт даёт!
Больной,
Худой,
На вид почти отживший.
А как напорист и силён,
Когда свой стих читает он.
И душу рвёт.
Как крик,
Как свист,
Как яркий свет.
Такой мужик,
Поэт,
Артист
Нас всех переживёт.
И никогда не станет бывшим.

 

* * *

 

P.S.

 

Трудно срифмовать на «афт»,
Даже пораздумав.
То ли остроумен Гафт,
То ли Остроумов?

* * *

 

 

 

ПОЭТ И БОТЫ

(басня)

 


Себя давно
Свободной птицей представляя,
В окно
Смотрел поэт,
Ворон считая.
Уж много лет
Он не имел другой работы.
Боты
Сушились тут же на окне.
И говорят они вдруг тихо, сухо:
«Не птица ты, поэт, а муха.
Летаешь с нею наравне,
От койки и окна – к буфету,
А от буфета – к туалету».

* * *

 

 

 

ПОЭТ И ПРИДУРОК

(басня)

 

 

Художника обидеть может каждый.

Но не поэта –

Стихи его страшнее лома,

Нет против них приёма!

_______

 

Однажды,

Летом,

У окна

Меж лестничных площадок

Многоквартирного жилого дома

Один мужик сказал

Другому:

– Курилка тут запрещена,

Не надо нарушать порядок.

Иди на улицу, сосед.

А тот в ответ:

– Иди ты на…

Но не пошёл туда поэт,

А кисть да краску взял

И на двери курильщика намалевал:

«Он бросил в подъезде окурок
И сплюнул во след по-блатному.
Поскольку с рожденья придурок,
Схвативший не ту хромосому».

 

* * *

 

 

 

ЗА ЧАЕМ С СУШКАМИ

 


Вместо дела и работы

Кто-то травит анекдоты.

Я ж за чаем с сушками

Всех травлю частушками.

 

* * *

 

Может, я и стихоплёт,

Никому не нужный.

Но частушка так и прёт

Вырваться наружу.

 

* * *

 

Сочинил какой-то бард

Песню про «Бутырку».

А я лиру сдал в ломбард

И купил бутылку.

 

* * *

 

Вчера, отправив Лиру в ссылку,

Я выпил целую бутылку.

И позабылось как-то вмиг

Всё то, чего я не достиг.

 

* * *

 

Кто-то хвалит, кто-то нет

Мои почеркушки.

Сколько жить частушке лет,

Знают лишь кукушки.

 

* * *

 

 

 

СВЕТИ, ПОЭТ!

 

 

Не тот, кто бедам всем назло

Идёт на амбразуру,

Герой. Их много полегло

Случайно, спьяну, сдуру.

 

Куда труднее долго жить,

Все муки и напасти

Терпя. И не хотеть добыть

Ни золота, ни власти.

 

И не сгорать, как факел, нет.

Пугает тьму святая

Свеча. Она в тебе, поэт.

Свети, мой друг, не тая!

 

* * *

 

P.S.

 

Погас я опять –

Ни словечка.

Где б молнию взять,

А не свечку!

 

* * *

 

 

 

+2
34
RSS
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Похожие произведения