Мечта

Мечта
Тип произведения:
Авторское
Трогательное

Подружился я с подругой милою, 
обручились. Мы теперь родные. 
Кое-кто мне из друзей завидует, 
сумасшедший - думают иные. 

(сужденья правдо-правильных голов 
меня не чешут и не напрягают, 
оценки пресно-чуждых мне умов 
"помимо" своего я пропускаю) 

В общении непосредственно проста, 
стройная и пахнет каланхоэ... 
Существо по имени Мечта, 
резвое, красивое, любое. 

С Мечтой дружить нельзя - мне говорят, 
и тут же с завистью воротят морды... 
Пусть я стану слеп, зато крылат, 
не возгордясь, с ней гордо буду гордым. 

С инкрустацией из лунных слёз 
гребнем расчешу ей нежно гриву. 
Солнца луч вплету проворно в хвост; 
чернь волос в глаз брызнет спелой сливой. 

Напою свою Мечту вином, 
накормлю её красивым словом, 
та, без уговоров, под седло, 
встанет, ожидая верхового. 

Я вскочил. Да здравствует полёт! 
Стремление Мечты против течения!.. 
Выбросил мундштук, он рот не рвёт, - 
планка меры, гвоздь ограничения. 

Разгонюсь над жизненной пустыней, 
по барханам скуки вековым. 
Неохота здесь искать святыни 
и, тем паче, поклоняться им. 

Равнодушья зной не ощущаю, 
небеса безжизненно пусты; 
не топча копытом, объезжаю 
радости тифозные кусты. 

Пыль-сомненья сыплет ветер-пошлость 
в глаз-рот-нос - и гибнет человек. 
Но Мечта вынослива, как лошадь - 
вынесет меня на Счастья брег.

1997




Тронутое
 
Мечта, облака рассекая, 
расцарапала крылья бедой. 
Капли крови по небу бросает. 
Кровь у Мечты голубая, 
сливается с синевой. 

Она меня любит по-детски, 
по-шефски взяла под крыло 
(не раз уставала мертвецки), 
по-сестренски, по-соседски 
впаяла в своё седло. 

Летим-юморим и нам  весело. 
Под сорок жара с высотой. 
Любой неуют встряхнём песнею. 
И клетка груди вдоху тесная! 
Соперничаем с бедой. 

С Мечтой мой союз мне дорог. 
С ней, с милой беды не страшусь. 
Не слезу никак с русских горок. 
Годов мне уже под сорок 
и это - не минус, не плюс. 

Сломал счётчик литрам и суткам, 
алкалоидам и сменам ночным... 
Сорок градусов мало рассудку, 
объявить чтоб себя проституткой 
и признать самомненье больным. 

И девиц сорок - не достижение, 
и недуг не закатит губЫ... 
Но мигают предостережения: 
слышен скрежет цепи натяжения,
пахнет страх перед срывом резьбы. 

Не предаст при всём, при том, не кинет 
меня мечта, зеркал не явит дна. 
Но тесней ряды, в ком злоба стынет; 
как снежком швырнёт мне кто-то в спину 
колобком из человечьего дерьма. 

Не исчерпал лимит я на ошибки,
ласкаю жаб, охочих до того,
чтоб на «кол» сесть и тут же скушать рыбку,
стереть с портрета моего навек улыбку,
куклёнка вуду спицей растерзав всего.

А я целую в лоб своё либидо,
не сбившись с ориентира доброты, 
слизав со лба зелёнку суицида, 
закрашу кистью всепрощения обиды, 
цвет солнца взяв и кровь своей мечты.

2010, 2018
_  _  _
0
28
RSS
Нет комментариев. Ваш будет первым!