Дома

Дома
Тип произведения:
Авторское
Дома
На конёк вскарабкаюсь верхом,
чувствую, что шпор мне не хватает.
На чуть-чуть забуду обо всём;
над двором взгляд квадрокоптером летает.

Я - сентябрь и жёлтый медонос,
я - валуй и шершень изумрудный...
Цифрами наивность перерос,
мне жетон куют уже нагрудный.

Шапку автоапперкотом сбив,
дальним далям намекну на кому.
Вспоминаю, как писал "Цой жив"
на стене двенадцатого дома.

Тридцать зим скользнуло как с куста,
стал мохнат и до причин голодным.
Пуст казённик и мошна пуста,
а я задором голым на коньке холодном.

Льёт вода и сыплется песок,.
секунды тают, дни стучатся в вены...
Менялись флаги, гимны, люди, кто как мог;
Цой жив как прежде, если верить стенам.

Свои от стужи скрюченные пальцы
я прижму к трубе печной горячей.
Слезу с крыши и намажу смальца
на горбушку, да стаканчик чачи

опрокину. Огненные слёзы
добегут до скучных перспектив.
За дембель, за Россию, за берёзы,
за Цоя, чтоб всегда для всех был жив!

В ночь небо затянуло хмарью грозной,
свистит окно, упрашивая спать.
Я завтра на коньке опять замёрзну,
а в хате меня чача будет ждать.
_  _  _

0
23
RSS
Нет комментариев. Ваш будет первым!