Ночи мая

Опять не сплю, обманутый прогнозом
весны, сети, синоптиков, друзей.
Второй этаж, балкон, окурок оземь.
Домишко старый, загород, +7.
Ночной пейзаж немотствует, коллега,
который день, в бадьи воды набрав.
Соседних дач разбросанное лего
прямыми г уродует анклав,
где правлю я: и шут, и царь безумный…
Как много нас, непризнанных царьков
своей страны. Тоска, не щипли струны
пустых надежд, как сказочный Садко.
Стою, смотрю на темень мая, ёжась
от ветра ли, от мысли взятой в толк:
давно прошли четыре раза по шесть –
пора учить манеры файф-о-клок.
Уже открыл журнал the final teacher,
но я ещё догадкой не смирён,
что жизнь скучна, а память поэтична,
и Бог связует сей оксюморон.