Поэт в деревне больше чем поэт
"Поэт в деревне, больше чем поэт!"
«Дорогие друзья! С 27 -го по 31- е февраля, в нашей газете проходит конкурс
"Деревенские деньки". Ждём ваши стихи о жизни в деревне. Работа
победителя попадёт на первую страницу нашей газеты с фотографией автора». Перечитал
ещё раз, всё правильно. От волнения задрожали руки. Попасть на страницы
уважаемой городской газеты "Поэты и Писатели Крайне-Амурска" - это же отличный старт для молодого,
начинающего поэта. Да и Катька должна обратить внимание. Моё фото на первой
странице -верный путь к сердцу поэтессы Екатерины Загадочной.
Так, что я знаю о деревне? Весёлый молочник, Домик в деревне, трактор,
Простоквашино. Не густо, с такими познаниями конкурс я не выиграю. Прекрасная, как муза
Пушкина, Екатерина Загадочная в моих мечтах уходила в туман, махая мне на
прощание изящной ручкой с ярко красными ноготками. Всё пропало! Жизнь
дала трещину. Что делать?
В кармане запищали телефон. Достаю, одной рукой вытираю выкатившуюся от
расстройства слезинку. Мама звонит. "Сынок, у дочери тёти Иры сын родился,
я съезжу на денёк, это недалеко, километров семьдесят, деревня "Нижние
левые Лапки".
Эврика! Деревня! Де - рев - ня! Мама, спасибо! Приеду, соберу материал, напишу
стихотворение, и здравствуй первая полоса газеты и Катенька! Сердце забилось с
удвоенной силой, коленки задрожали, открывшаяся перспектива ошеломила. Мама, я
еду с тобой!
Надеваю белую рубашку, галстук, чёрные брюки и сандалии "Экко".
Интеллигент к выходу за материалом готов, под мышку блокнот. Подхожу к зеркалу
- красавец! Выхожу на улицу, вдыхаю полные лёгкие чистого деревенского воздуха
с нотками коровьего навоза. Поют птички, даже свинья тёти Иры похрюкивает в ля-миноре.
Пора и на сбор материала отправляться.
Пройдусь вдоль улицы, посмотрю, как люди живут.
Так, а вот и бабушки на лавочке сидят, классическое деревенское трио. У той,
что посередине, на ногах кроссовки
"Адидас" без шнурков.
- Здравствуйте бабушки, - здороваюсь со старушками.
- Здравствуй, милок, а ты, чей будешь? - интересуются бабушки.
- Я к тётке приехал, меня Андрей зовут, я - поэт!
- Бабоньки, он поёт, артист! Вечером в клубе споёшь? - спросила одна из них.
- Я не певец, я поэт! Петь не буду!
- А, вот ана чо, поэт он, бабоньки, петь не умеет, - сказала та, на которой
были кроссовки "Адидас". - И много нонче денех поэты зарабатывают? -
поинтересовалась она.
- Я пока ничего не заработал - отвечаю.
- Так ты лодырь! - Сделали бабушки
вывод. - Ну, иди милок, куда шёл.
- Пойду, конечно, - обида за поэтов душила, не давая нормально вздохнуть.
- Молодой человек, а вы правда поэт?
Приятный голос молодой девушки отвлекает от грустных мыслей.
Поворачиваю голову. Стоит, скромно потупив взгляд и сложив руки на животе. Лет
18 на вид, в синем сарафане и сандалиях, длинная коса, ни грамма косметики.
Прекрасна, как юный ангел.
- А про меня стишок придумаете? - спрашивает робко.
- Конечно, придумаю, красавица. Как тебя зовут?
Щёчки девушки заалели, отвечает: "Наташка я"
Строчки экспромта сложились быстро. Набрал в грудь воздуха, и только открыл
рот, за забором заблеял козёл. Девушка засмеялась, бабушки засмеялись, смеялась
даже лавочка, на которой они сидели. Я покраснел, как новый светофор, но поэта
так просто не сломить!
Любил тебя я с ночи до утра,
Любовь моя горячею была.
Я с алых губ твоих любовь
Пил полной чашей,
Как хорошо, что ты звалась Наташей.
В глазах девушки неподдельный восторг, милый ротик приоткрыт.
- Вы настоящий поэт! Вы как Лермонтов!
Юное создание оборачивается, с ней и я. За спиной у нас стоят ещё четыре
девушки в разноцветных сарафанах.
- Девочки! Он настоящий поэт! Он мне стих любовный написал! Я - его муза!
На меня с интересом смотрят все.
- Поэт, взаправдашний, - слышу, как переговариваются девушки, бабушки закивали
головами.
Поднимаю подбородок повыше, делаю задумчивое лицо, эх жалко шляпы нет!
Расступись народ, новый Пушкин по деревне идёт!
Иду, разглядывают людей и дома, люди смотрят на меня, кто-то тыкает в меня
пальцем. "Поэт, поэт идёт", - слышу за спиной. Немного надувают для
пущей важности щёки, грудь колесом, опять подумал о шляпе. Следующий раз приеду
в шляпе, и трость у деда возьму, поэт я или кто? Представил, как важно иду по
деревне помахивая тростью, молодухи с восхищением смотрят на меня. Ко мне
подходит Наташенька (странно, как это она в мои мечты попала?) подносит рюмочку
и огурчик: " С приездом господин поэт, заждались".
- Эй ты! Слышь, пижон! Ты что ли поэт?
Из сладких грёз вырывает голос парня лет двадцати на вид. Стоит не один, с ним
ещё четыре человека. Где-то вдалеке замычала корова, закричал петух, к чему бы
это?
- Наверное, попросит стихотворение для своей девушки написать, - подумал я.
- Ты что ли Наташке стих любовный написал? - спрашивает он.
- Да, я, - отвечаю важно, неторопливо.
- Вообще-то, она моя! - отвечает парень.
- Ребята, хватаем его и сажаем на борова бабы Нины, пусть прокатится, «женишок»!
Один из парней забирает мой блокнот.
Четыре пары крепких рук
хватают меня, пятый выводит здоровенную свинью. Сажают сверху, смеются.
- Не боись и держись покрепче , - советуют они.
Самый мелкий из парней бьёт свинью по ляжке крепкой мозолистой рукой, меня
отпускают. Свинья с визгом срывается с места.
До самого последнего момента в душе жила
надежда, что это просто шутка. Нет, не шутка. Свинья рванула вдоль по улице.
Она воняет и орёт. Я тоже ору от страха, руками вцепился в свинячьи уши, ногами
покрепче обхватил бока, один сандаль потерялся во время бешеного старта.
Проезжаю на своём "коне" мимо бабушек на лавочке, обгоняю неторопливо
идущую Наташу с подружками. У девушки от увиденного в глазах испуг и
сострадание. В голове рождаются стихи:
Вот моя деревня,
Вот мой дом родной.
Вот качусь я в санках
По горе крутой...
То, что вместо санок свинья, неважно, поэт
остаётся поэтом в любой ситуации.
Свинья на полной скорости пытается забежать в
полуоткрытую калитку. Удар. Небо - земля - руки - небо - голова - забор -
земля. Лежу. Надо мной склоняется ангел с лицом Наташи: " Вы
целы?"
- Да, сейчас встану и проверим. Меня кстати
Андрей зовут. Не спешу вставать, любуюсь её лицом. Тёмно - карие глаза, чуть
припухшие губки, чётко очерченные скулы, легонько покачивается крестик на серебреной
цепочке . Тону в её глазах.
- Наташенька,
Тобою стоит любоваться,
Взгляд невозможно отвести.
Заставишь ты повиноваться,
К ногам твоим цветы нести!
Лицо девушки залила краска смущения.
- Вставайте, Андрей, хватит лежать, притвора!
Раз стихи мне читаешь, значит всё нормально.
Берёт меня за руку и помогает подняться. Стоим,
держимся за руки, время остановилось, только она и я.
Хрупкие секунды стеснительной тишины разбивает
визгливый женский голос:
- Где моя свинья?
От голоса бабы Нины оба вздрагиваем. Маленькая и нежная ручка девушки
потихоньку выскальзывает из моей руки. Чувствую, как пальчики Наташи скользят
по моей ладони, по пальцам, чуть сжимаю руку, стараясь продлить это мгновение.
Всё. Появляются звуки и запахи, мы возвращаемся в реальность.
На другой стороне улицы, над новым зданием сельсовета, едва касаясь крыши
кончиками пухленьких пальчиков ног, парили два купидона.
"Гармоний, ты видел, со ста метров обоим прямо в сердце! Ну, и кто из нас
лучший стрелок?" - спросил один у другого.
" Да, ты Любвоиил, мастер, признаю", - ответил второй. Полетели,
угощу тебя амброзией».
" С пыльцой Афродиты!" - требовательно дополнил стрелок.
" Хорошо", - вздохнув, согласился Гармоний,- с пыльцой.
- Где моя свинья? - второй раз спросила баба Нина, добавив в голос визгливых
ноток.
Андрей понял, что её вопрос относится к нему. Оглянулся. За пару минут вокруг
них собралось человек десять деревенских.
- Где твой конь, ковбой? - спросил выпивший мужик с одним валенком под мышкой.
У тебя, кстати, сандаля правого нет, могу тебе валенок подарить, он как раз
правый.
-Не надо, он мне по цвету не подходит, - отвечаю ему.
Ябедничать на местных парней не стал. Не по-мужски это. Вздохнул. Надо что то
придумать. Творческий человек я, или нет? Эх, Наташка!
- Извините, баба Нина. Всю жизнь мечтал на свинье прокатиться. А ваш хряк
просто загляденье, большой и красивый. "О боже, что я говорю, хорошо, мама
не слышит!" Ну, всё думаю, баба Нина сейчас перед всей деревней
извращенцем назовёт.
- Вы слышали люди! - над домами разнёсся голос бабы Нины. Мой хряк самый
большой и красивый! Эта сам поэт из городу сказал. Теперь с каждой покрытой
хрюшки по ведру зерна! Для поддержания красоты!
- А ты, милок, найди и отведи хряка туда, где взял.
Искать свинью не пришлось, хряк сам вышел на улицу. Подошёл к нему, говорю:
" Уважаемый хряк, пойдёмте на место". Реакции на мои слова ноль,
отвернулся и копается в земле под забором. Взял за ухо, потянул. Стоит, машет
хвостиком, похрюкивает, куда-то идти даже не собирается.
Выход только один - сбежать! Пусть сами со свиньёй разбираются. Поворачиваюсь в
сторону дома тётки, бросаю последний взгляд на деревенских, снимаю левый
сандаль, и застываю на месте. Начинаю тонуть в Наташкиных глазах. Чтобы
избавиться от наваждения, опускаю взгляд пониже. Теперь я смотрю на её грудь,
стою, рот открыл. Наташка начинает краснеть. Чувствую удар по спине, чем-то
большим и мягким. Поворачиваюсь. С валенком в руках стоит баба Нина. " Ты
куда смотришь, охальник! Чай, не жених!"
- Делом займись, - говорит она, и показывает пальцем на хряка.
Ээх!!!
Подхожу к свинье, сажусь сверху, одной рукой берусь за ухо, обхватываю её
ногами. Ладонью бью по толстой ляжке. "Поехали, родимая!" Свинья
медленно идёт по улице, сзади, как верный Санчо Панса, Наташка, с моим сандалем.
На плечо садится муза, хитро улыбается и поворачивается ко мне задом. Кто бы
сомневался, попка со свинячьим хвостиком. " Ну что, герой,
поработаем" - говорит она. Слез с борова, подошёл к Наташе, пошли по
улице, взявшись за руки. Я читаю девушке стихи, слова сами складываются в
строчки о любви.
"Любовь приходит к нам незванно,
Она, как белый снегопад,
Всегда красива и желанна,
И каждый человек ей рад.
Бывают бури и сомненья,
Бывает ревность, как гроза.
Но нет прекрасней ощущенья,
Чем посмотреть любви в глаза.
Она украсит все мгновенья,
Позволит в небесах летать.
От скуки вмиг найдет спасенье,
Позволив чувствами дышать"
Идём, улыбаемся, а ведь в конце улицы нас ждут пятеро молодых парней, один из
которых Наташин ухажёр. Зачесался нос. Свернуть в сторону нельзя, в деревне
одна улица, прямая и без перекрёстков.
В это время на горе Олимп.
…. и значит, парень этот на свинье
приехал, пришла хозяйка борова, Наташка стоит и человек десять деревенских.
Любвеиил и говорит: « Спорим на бутылку амброзии, со ста метров прямо в
сердце попаду»
- Я ему отвечаю: «Со ста метров ещё ни кто не попадал». Ну, значит, достал
он стрелу, прицелился и выстрелил. Бац! Ей прямо в сердце! У меня глаза по
золотому! Достаёт вторую. Вторая в сердце! Прямо через валенок!
- Гармоний, какой валенок?
- Ну, я же говорил, мужик с валенком стоял. Одну стрелу ему, вторую бабе
Нине. Самое смешное, что до этого они друг друга ненавидели! А теперь у них
любовь!
- А как же Андрей с Наташкой? -
спросил один из купидонов.
- А им наша помощь не нужна. У них любовь с первого взгляда. Они, правда,
пока об этом не догадываются. Вот, вниз с Олимпа посмотрите, видите в ночи огонёк?
Это они, скоро их любовь так полыхнёт, что днём видно будет. Бахус, тащи
бочку своего лучшего вина! За настоящую любовь пить будем!
Стихи:
И. Суриков
Д. Ефремова
Е. Власова 5